CONEXÃO

JOÃO PEDRO MARTINS - LIVROS EDITADOS (excertos)

2011-03-09T20:41:00.000Z

Levantei-me a correr tentando não tropeçar em nada até chegar à porta do quarto para não acordar Francisca e Luisinha. Devia estar escuro ainda lá fora pois pelas frestas da janela não vislumbrava qualquer sinal de claridade. Sentia o corpo pesado e estranho. E estava com um mau pressentimento. Mal alcancei o corredor dirigi-me ao quarto do Tóino. Entreabri a porta que estava apenas encostada e à primeira vista tudo me pareceu normal. Depois, breves segundos após, confirmei o que suspeitava quando saltei da minha cama. O Tóino não estava lá, como devia, a dormir. Regressei uma vez mais ao meu quarto e vesti-me como pude. Desta vez tenho a certeza que bati nalguns móveis e tropecei em brinquedos da minha filha que estavam espalhados pelo chão. Estranhamente, nem ela nem a mãe tiveram qualquer tipo de reacção. Dormiam que nem “pedra”. Ainda me passou levemente pela cabeça a possibilidade de despertar Francisca e dizer-lhe que o Tóino tinha desaparecido de casa, mas não o fiz. Não podia perder mais tempo. Corri para a porta da rua e ao passar pela sala de jantar reparei que o relógio ainda não marcava seis horas. Não devia faltar muito para o sol nascer, «isso já não é mau», pensei. Quando saí, acho que batendo com a porta para que ela se fechasse à primeira, sabia muito bem onde tinha que me dirigir. Mas era agoniante aquela sensação de ter que ser rápido para evitar males maiores. Pela minha cabeça, a cento e setenta quilómetros por hora, aceleravam inúmeros pensamentos, qual deles o pior?... Tanto esforço dispensado ao longo dos últimos anos e tinha quase a certeza naquele momento que a promessa não cumprida estava a ser cobrada ou talvez fosse demasiado tarde para isso. Tantos anos volvidos e nunca mais me tinha lembrado do que prometi com tanto afinco. E corri como nunca antes tinha corrido em direcção ao monte mais alto das redondezas, local onde o Tóino já tinha sido vítima do pior que um rapazito de poucos anos de vida pode ser. Uma infância perdida à conta daquilo, e, por conseguinte, quase toda uma vida deitada ao lixo. E eu, que tinha tido tanta responsabilidade na tentativa de o ajudar a superar tão grande trauma, se é que alguma vez isso seria possível, estava agora acometido do maior sentimento de culpa que se possa imaginar, por nunca mais me ter lembrado.

E sentia o tempo a passar, e a agonia de pensar que tudo tinha sido em vão. As forças começavam a faltar. E o monte que nunca mais via aproximar. É então que quase sem ar olho lá para cima e o vejo. Numa paisagem deslumbrante que coincide com o nascer do sol no horizonte, no interior de uma ainda ténue luz avermelhada, o Tóino a iniciar uma corrida desenfreada, numa imagem quase fotográfica, daquelas de cortar a respiração, de braços abertos em direcção ao precipício.

Naquele momento só conseguia ver a sua silhueta e ainda estava longe, tão longe que talvez fosse inútil gritar. Ainda assim, e quase sem fôlego tentei um “berro” a plenos pulmões:

- TÓINO!...

O sol não permitia que o visse com nitidez, mas tenho quase a certeza que enquanto dava os últimos passos de corrida a escassos metros do “fim da linha”, o vi olhar para mim, e sorrir, abrir aquele sorriso que era só seu, como que a dizer: «olha para mim, vê como sou feliz agora», e naquele momento tropeço num pedregulho estanque na terra e estatelo-me ao comprido ficando com o corpo virado para cima, e… é então que o vejo… a voar. «O Tóino está a voar. Aqui mesmo por cima de mim. Eu sei que ele agora já não me vê. É impossível. Ele está lá no alto. E do alto onde ele se encontra, ele vê o mundo. Não me vê a mim». E eu vejo-o a rir. Ele vai de braços abertos e voa… voa feliz o Tóino.

(excerto de A PROMESSA, 2010)

Cada pessoa esconde um segredo. Nem imaginamos quando as vemos passar. Tal como Dorothy, a menina do Kansas que é atingida por um tornado que a transporta do seu mundo desinteressante para a extraordinária terra de Oz, governada pelo Feiticeiro da Cidade Esmeralda. Apesar de partilhar algumas aventuras maravilhosas com novos amigos, ela acaba por compreender mais tarde que não há nada como a sua casa. Nada como a nossa casa. A maior parte das vezes só compreendemos isso quando já é demasiado tarde.

Antes de dizer adeus quero partilhar uma passagem de Pablo Neruda que lembro sempre quando não tenho respostas para dar: “Quanto vive o homem, por fim? Vive mil anos ou um só? Vive uma semana ou vários séculos? Por quanto tempo morre o homem? Que quer dizer para sempre?”. E ao que acrescento: os segredos são apenas aquelas pequenas coisas a que não damos grande importância. As outras, as coisas realmente importantes, essas nós não conseguimos viver com elas. É por isso que partilhamos. E é aí que deixamos uma parte da nossa vida. Os segredos não são nossos. Não são de ninguém.

Agora sim, posso ir.

(excerto de SEGREDOS, 2009)

Passou, praticamente, uma semana, e chegou a hora do regresso a Lisboa. Jorge e Solange seguiriam juntos no mesmo avião. Durante aqueles oito dias palmilharam a capital moçambicana na tentativa de encontrar uma pista que os conduzisse até Isabel, mas pouco conseguiram, para além de umas informações, aqui e ali, sobre a sua presença em determinados locais públicos. Nada mais havia a fazer. A certa altura ainda conseguiram chegar à conversa com determinada personalidade influente dos meandros políticos, mas foi-lhes dito que a investigação estava a decorrer e que por isso não poderiam ser dadas quaisquer informações.

Àquela hora da manhã, pouco depois do nascer do sol, enquanto esperavam, em pleno aeroporto, a hora do embarque, Jorge sentia-se cansado e desgastado com toda a situação.

- De nada valeu ter vindo aqui. Foi em vão que gastei dinheiro nesta viagem - lamentava-se.

- Nem sei o que dizer para não ficares tão em baixo – disse Solange.

- Não precisas de dizer nada. A ti, tenho que pedir desculpa por todo o incómodo e agradecer a ajuda preciosa que me deste.

- Não te preocupes com isso. Não incomodaste nada, e eu gostei que tivesses conhecido o meu País. Só tenho pena, de facto, que não tenhas conseguido encontrar a tua mulher.

- Sabes, Solange, eu nem sei bem se queria mesmo encontrá-la. Depois de tudo o que ela me fez passar, acho que nem sei como iria reagir se a tivesse encontrado.

- Eu compreendo o que queres dizer. Mas deixa lá, ela há-de aparecer. A Interpol, ou seja lá quem for, há-de dar com ela. Não se evaporou, de certeza.

- Eu sei – referiu Jorge Romão, ao mesmo tempo que se levantou e avançou uns passos na direcção de uma extensa varanda que se situava sobre a placa do aeroporto. Inspirou profundamente o agradável ar ainda fresco daquele princípio de manhã em África. Daí a poucas horas o calor ia dominar, sabia-o, mas ele já não estaria por ali para sentir o clima quente daquelas terras. Tentava mentalmente abstrair-se um pouco de toda a situação que ali o tinha levado olhando perdido o horizonte como que despedindo-se daquele País e daquele continente onde se encontrava pela primeira vez.

Quando o seu olhar se aproximou outra vez da pista daquele aeroporto, sentiu o corpo estremecer e o coração aos pulos, depois de fixar o olhar numa mulher que se distinguia dos restantes passageiros que seguiam a pé em direcção à escada de um dos aviões, só porque era a única de pele branca. Embora um pouco distante para ver com clarividência, e daquela mulher, lá ao longe, ter a cabeça coberta por um lenço, não teve dúvidas que era Isabel. Era ela. Transportava consigo uma pequena mala, uma pasta na mão direita. Ainda atordoado com o que estava a observar, tentou esboçar um grito, que lhe saiu mudo, na altura em que a mulher já escalava os últimos degraus que a levavam ao interior do avião.

Correu do local onde se encontrava para a zona de acesso àquela pista. Foi barrado por um segurança que não o deixou passar.

- Diga-me só uma coisa, para onde vai aquele avião? – perguntou, apontando.

O rapaz fardado, olhou para o relógio que trazia no pulso esquerdo ao mesmo tempo que segurava com a outra mão um dos braços de Jorge e respondeu:

- Aquele?... Aquele vai para Joanesburgo.

(excerto de CÉU NEGRO, 2008)

Já tinha ouvido António fechar a porta do bar quando dou conta que não tinha no bolso as chaves do carro. Fiz meia volta e gritei pelo nome dele. Não demorou muito até voltar a abri-la.

- Então, ainda aí estás? – perguntou-me de sorriso nos lábios.

- Devo ter deixado as chaves do carro aí em cima do balcão...

- Então, entra. Vai lá ver onde estão.

As chaves do carro não foram dificeis de encontrar. Estavam ao lado do jornal em cima do balcão. Mas, para além de António, já não estava ninguém dentro do bar, pelo menos que eu visse. Aquele homem que tinha estado a contar uma história que me apanhou completamente desprevenido parecia ter-se evaporado.

- Então o seu amigo, António, já se foi deitar? – perguntei enquanto este se entretinha a limpar o que estava em cima do balcão.

- Qual amigo? – perguntou-me com ar de quem fica surpreendido.

- Aquele que já cá estava quando entrei – respondi.

- Mas quando tu entraste não estava cá ninguém. Até fui eu que te abri a porta.

Fiquei deveras baralhado. Não sabia já se era António que estava a entrar comigo ou se tudo não tinha sido de facto produto da minha imaginação. Até que de repente me lembrei de ver à porta do bar três carros estacionados. O meu, o dele e outro.

- Oh António, então desculpe lá, mas de quem é aquele carro que está lá fora estacionado?

Mal acabei de fazer a pergunta, vejo-o levantar os olhos bem abertos na minha direcção. Confesso que a sua altura de dois metros e o ar sério que fez naquele momento fizeram com que me sentisse muito pequeno. Aproximou-se calmamente de mim e sem nunca desviar o olhar foi dizendo também de uma forma muito suave.

- Aquele carro é de um grande amigo que conheci em Cape Town. Ele veio à frente, e quando eu regressei encontrei-o por aqui perdido e à deriva, como um barco sem rumo, da mesma maneira que o tinha encontrado lá, trinta anos antes. Viveu aqui comigo ainda durante algum tempo. Um dia, acordei e ele não estava. Nunca mais soube nada dele. Não levou nada. E o carro também o deixou onde ainda hoje se encontra.

- Terá morrido? - perguntei.

- Não creio – respondeu. – Costumava dizer, “grandes coisas se fazem, quando os homens e as montanhas se encontram”. Um homem que diz isto não morre nunca. É um poeta. E esses são eternos. A última noite que passei com ele ouvi-o dizer que ainda continuava à procura das montanhas. E isto aqui, meu caro, é só uma pequena serra.

(excerto de AS PORTAS OU A MORTE DE UM MITO, 2003)

UMA NOVA LUA

2011-03-06T15:38:00.000Z

A noite já vai alta,

E eu, ao leme do meu barco

Olho as estrelas prestes a desaparecer

No meio do intenso nevoeiro.

Mas uma enorme lua cheia

Teima em permanecer

Ali sobre o mar.

E dança, dança teimosamente

E eu dou por mim a sonhar.

E é então que reparo num velho homem

Que se chega bem junto a mim,

Olha-me profundamente e diz:

“Pequeno navegante,

Porque não estás ainda a dormir?

A vida não corre como eu quis

E agora já estava a descansar.

Os dias já me pesam, a vista está cansada,

E o vento não pára de soprar.”

“Talvez no teu sonho possas viajar

Toda a noite com um anjo a teu lado,

Para te ajudar quando vier a forte tempestade.

Mas vê bem pequeno navegante,

Lá longe, governada pela tristeza,

E ninguém foge daquela cidade.

Eu, por mim, estou cansado e vou partir

Para onde as portas estão abertas e as chaves não são precisas.

Há muito que estou pronto para sair.”

“Eu vou para perto de um rio tranquilo,

E tu tens que fechar a janela do teu quarto,

E fazer um esforço para não chorar.

Há uma nova lua no céu.

Guarda o amor que tens dentro de ti

E tudo o resto que ainda podes dar

Para outros tempos que se vão seguir,

E diz, por agora, boa noite,

Chegou a hora de ir dormir.”

João Pedro Martins

VERDADEIRO AMOR

2011-02-24T17:08:00.000Z

O que é o verdadeiro amor?

Será que esse sentimento existe de facto?

Qual a essência do amor? E o que existe realmente no íntimo de cada um de nós quando achamos que é de amor que se trata?

É opinião geral, e real, que o amor tem várias formas e maneiras de se manifestar. Existe o amor de mãe, de pai, de esposa, de marido, de irmão, de tio, de avó, de avô, de neto, de amigo… por aí fora, um nunca mais parar.

Trago hoje a este blog esta questão porque um dia destes li, num jornal on line espanhol, uma história de amor das mais belas e significativas, contada por uma médica local.

Numa tradução livre para a língua portuguesa, eis o que disse a médica ao jornal:

“Um homem de certa idade foi à clínica, onde trabalho, para tratar de uma ferida na mão.

Estava com pressa, e enquanto o tratava perguntei-lhe o que tinha de tão urgente para fazer.

Ele respondeu-me que precisava de ir a um asilo para tomar o café da manhã com a sua esposa, que estava lá internada.

Disse-me ainda que ela estava naquele lugar há algum tempo porque sofria de Alzheimer, em estado já bastante avançado.

Enquanto acabava de fazer o penso, perguntei-lhe se a esposa ficaria preocupada e incomodada se por acaso ele chegasse atrasado naquela manhã.

“Não” - respondeu ele “ela já não sabe quem eu sou. Faz quase cinco anos que não me reconhece.”

Então perguntei-lhe de certa forma surpreendida: mas se ela já não sabe quem é o senhor, porque mantém essa necessidade de estar com ela todas as manhãs?

Ele sorriu, e com um olhar enternecido disse-me: “Pois... ela já não sabe quem eu sou, mas eu sei muito bem quem ela é.”

Tive que conter as lágrimas enquanto ele saía, e pensei naquele exacto momento: é este tipo de amor que quero na minha vida.”

É uma história bonita, daquelas que surgem regularmente nos jornais e revistas que lemos, mas que na verdade nem ligamos. Lemos e esquecemos de imediato. E leva-nos a reflectir uma vez mais sobre algo que já sabemos há muito, mas que também esquecemos quase sempre e depressa. É que o verdadeiro amor não se reduz nem às questões de ordem física nem apenas ao romantismo (na verdadeira essência da palavra).

O verdadeiro amor é a aceitação de tudo o que o outro é. Do que foi. Do que será. E do que já não é.

Neste caso particular aqui descrito relacionado com Alzheimer - um transtorno neurológico que provoca a morte das células nervosas do cérebro, e que pode apresentar-se em pessoas a partir dos 40 anos de idade, de maneira lenta e progressiva, e em estado avançado, provoca no paciente a incapacidade para comunicar, reconhecer pessoas, lugares e coisas, e o doente perde a capacidade de andar, de sorrir, de tratar da sua própria higiene, e passa a maior parte do tempo a dormir – convém referir que a pessoa embora afectada pela doença não fica insensível à atenção, ao afecto, ao carinho e à ternura que lhe dedicam.

A pessoa sente o amor com que a envolvem.

Por esta razão vale a pena reflectir como a médica, que ficou a pensar, depois do seu paciente ter saído para ir visitar a esposa: “É este tipo de amor que quero na minha vida”.

"NÃO SEI O QUE O AMANHÃ TRARÁ"

2011-02-20T01:18:00.000Z

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

Brilha, porque alta vive.

Fernando Pessoa

O GAJO É ESTÚPIDO

2011-02-16T23:04:00.000Z

Portugal atingiu no último trimestre do ano passado a mais alta taxa de desemprego de que há memória - 10,8%.

O Secretário de Estado do Emprego, Valter Lemos, reagiu assim: "Devem estar muito frustrados aqueles que previam uma taxa superior a 11%".

É de estúpido. Não há memória.

E o pior é que o gajo vai continuar no governo mais dois anos. Até aquela previsão ser em muito ultrapassada.

A COR DA CHUVA

2011-02-11T18:22:00.000Z

O meu nome é Simão e tenho seis anos.

Vivo no décimo segundo andar de um prédio muito alto num bairro de uma grande cidade.

O meu quarto é o meu mundo e da janela vejo nitidamente tudo o que se passa nas ruas mais próximas. Ao longe, quando não há neblina, também consigo observar o rio e os montes que se situam na outra margem.

Nos dias mais cinzentos quase consigo tocar nas nuvens, quando elas balançam ao sabor do vento.

Gosto muito de passar as tardes de chuva à janela na companhia do Pipas.

A cor da chuva parece que é azul. Mas não é.

A cor da chuva não se vê. Mas eu consigo sentir que ela tem cor de verdade. Se me cair um pingo na mão, eu consigo ver a sua cor com o meu coração. O coração é que sente as coisas.

O meu coração é parecido com uma borboleta, igual àquelas que eu vejo no jardim quando saio nos dias de sol para passear o Pipas.

Mas o que eu gosto mesmo é de brincar na minha rua nos dias de Inverno, quando chove. Quando cai água do céu, das nuvens.

Eu agasalho-me para não ficar constipado. Coloco um gorro na cabeça, luvas nas mãos e visto um casaco bem quente. Por fim, calço umas botas e corro para as maiores poças de água que encontro pelo caminho.

Certo dia, bem perto do Natal, fui na companhia do pai e da mãe passear o Pipas, o nosso bulldog.

O cão gosta de correr atrás de mim saltitando pelas poças de água deixadas pela chuva no meio da rua.

De vez em quando o meu pai gritava com a sua forte voz para eu ter cuidado com os carros, enquanto a minha mãe de forma mais delicada alertava-me para olhar bem para ambos os lados antes de desatar a correr em direcção à água.

Naquele dia, seguíamos todos tão distraídos que nem ouvimos o carro a aproximar-se.

E, no exacto momento em que ele estava já muito perto de nós, o Pipas decidiu puxar por mim, que o segurava pela trela, para me levar ao encontro de uma bela poça com muita água.

De repente estalou um forte trovão mesmo por cima das nossas cabeças, que nos pregou um valente susto e fez com que o Pipas parasse de repente, mesmo a escassos metros do acelerado carro que se cruzou naquele instante no nosso caminho.

Começou a chover fortemente, e embora tivéssemos ficado todos encharcados, os meus pais respiraram de alívio.

O Pipas ficou uns minutos sem se mexer, tal o susto que apanhou.

Quando finalmente recuperámos o fôlego, demos meia-volta, e regressámos a casa.

Pelo caminho, e sem guarda-chuva, porque nada fazia prever que o céu ia dar estalos, eu, os meus pais, e o Pipas, seguimos em passo de corrida, ao mesmo tempo que íamos dando altas e fortes risadas, que quase de certeza ecoavam por toda a cidade.

Aquela forte chuvada, eu agora tinha a certeza, era mesmo colorida. Tinha até cores que eu não sabia que existiam. Até àquele dia.

O trovão que antes me deixava aterrorizado e com tanto medo salvou-me, a mim e ao Pipas.

A partir dali, aquele estrondo, que parecia fazer estremecer tudo, passou a ser para mim, e para o Pipas, sinal de que estava para chegar apenas uma forte chuvada, que nos fazia correr para perto da janela do quarto à espera de a ver cair com todo o seu esplendor, reflectindo as cores de tudo quanto nos rodeava.

O meu nome é Simão, tenho seis anos e sou feliz, porque sei que a chuva tem cor. A cor que o meu coração me faz ver.

FIM

João Pedro Martins (D.R.)

VOAR

2011-02-04T16:41:00.000Z

Apetece-me um pôr-do-sol

Algo que se esconda,

Para além de mim,

O cheiro da maresia do mar

Que me deixe a pensar

Como acabei por ficar assim.

Quero sentir-me leve como antes,

Tão solto

Capaz de me deixar ir ao sabor do vento,

Caminhar

Pelas dunas e pela areia molhada

Sem deixar marcas por apagar

E depois, se puder

Quero voar,

Voar para ti

Convidar-te para comigo embarcar

E navegar,

Soltar as amarras,

Enfrentar as ondas sem temor,

Seguir sempre com os olhos no horizonte sem fim

Despreocupado por não ter terra à vista.

Não sei porque tem isto de ser assim,

Afinal,

Talvez bastasse ser menos complicado,

Não tentar saltar o muro

Mas apenas contorná-lo.

Há sempre uma saída,

Logo uma entrada.

Os anos tornaram-me medricas.

Dantes procurava saídas

Sem perder tempo a saber se depois encontraria portas abertas.

E eu agora aqui estou,

Olho o espelho

E revejo-me como quase sempre fui.

Achava eu,

Afinal é só o reflexo que se mantém,

Tudo o resto foi alterado

E eu não tinha dado conta.

Será que é tarde para recuperar

Aquele que de mim se afastou,

Para tentar buscá-lo outra vez,

(Sei lá onde se terá escondido),

E retomar

O caminho do sentido da vida,

A felicidade,

Digo eu, romântico incurável?

Será

Que ainda posso ambicionar mais um pôr-do-sol

E água fresca a escorrer-me pela face

Misturada com lágrimas e risos

De gente muito alegre

Que não fica parada

A ver passar os dias mais tristes

Enquanto não chega o adeus definitivo?

Quero rir

Despreocupado

Correr, saltar, brincar,

Quero fugir ao encontro de ti,

Por aí,

E voar.

João Pedro Martins

(P.S.: Escrita livre sem compromissos formais nem ousadias poéticas)

You’ll Never Walk Alone

2011-01-28T15:29:00.000Z

(A poucos dias de um FC Porto-Benfica)

Talvez eu não seja assim tão doente. A verdade é que não obedece a qualquer tipo de ordem racional a explicação para o facto de uns serem do Benfica, outros do FC Porto, e ainda, alguns, como eu, do Sporting. Não existem grandes explicações. É algo que… somos, e pronto! Ninguém fica grandemente preocupado em vasculhar justificações para o que leva uns a gostar mais de amarelo do que de roxo. Gosta-se, e pronto! E todos partem, ou têm de partir, de um princípio de respeito pelas opções individuais de cada um.

A única coisa que sempre detestei, mais ainda do que da dor daquele que sofre com o resultado menos positivo da sua escolha, foi do FANATISMO. Esse sim, abomino. Sob as suas mais variadas formas. A defesa exacerbada do que quer que seja. É pior que doença. É praga e causadora de cegueira do ser humano. É por isso que detesto Pinto da Costa, mas sou capaz de aplaudir de pé um bom jogo do FC Porto. É por isso que não gosto de Hitler, mas sou capaz de apreciar um bom carro alemão. É por isso que não morro de amores por Francisco Louçã, mas sou capaz de apreciar uma boa ideia do Bloco, ou de Paulo Portas ou de outros.

Tudo isto para dizer que o que não aceito é que digam que sou menos sportinguista se não rejubilar com os golos marcados pelo FC Porto ao Benfica. Ou então serei levado a pensar: talvez não seja assim tão sportinguista, de facto. NADA DE MAIS ERRADO.

Tenho por hábito dizer que “os portugueses não gostam de futebol. Gostam do seu clube. E só quando o clube ganha!” E isso é DOENTIO.

É por isso que nutro desde há muito uma paixão pelos fãs do Liverpool, que mesmo nas horas mais amargas, sobretudo nessas, despedem-se da equipa entoando a plenos pulmões: “You’ll Never Walk Alone”. Isso é DOENÇA, FANATISMO, LOUCURA? Não. Isso é AMOR e, acima de tudo, RESPEITO pela superioridade do adversário.

Quantos portugueses saem de um recinto de jogo, apesar da supremacia evidente do adversário, sem culpabilizar a prestação do árbitro? Eu conheço muito poucos. Isso é DOENÇA! Quantos saem, alguns apesar da vitória sem apelo nem agravo, a justificar o injustificável com a prestação má ou boa do árbitro, esquecendo antes de mais de honrar o adversário digno que apanharam pela frente e saiu derrotado? Bastantes. Isso é FANATISMO!

É por estas e por outras que de vez em quando acho que não devo ser deste mundo. Por essas e por outras é que me sinto mais preocupado com as continuadas mentiras de quem nos governa, do que com as derrotas do Benfica ou as vitórias da Naval 1º de Maio.

É que as vitórias e derrotas no futebol para o ano continuam a surgir. Quanto ao que me vai sair do bolso duvido muito que mo devolvam daqui a 5, 10 ou 20 anos.

Gostava mesmo que o Sócrates me cantasse: “You’ll Never Walk Alone”, tendo como coristas o Passos Coelho, o Jerónimo, e os outros.

NÃO HÁ FUTURO POR AQUI

2011-01-25T16:40:00.000Z

Cai o vento sobre a relva,

O vento sopra frio e dói,

A cidade parece uma selva.

Ai, este tempo que nos corrói.

E na cadeira que balança

Está um homem que se coça,

Sonha em viajar para França,

Largando esta grande poça.

Não foi assim há tanto tempo

Que nos vieram com a canção:

“A coisa vai a favor do vento”.

Mas afinal vamos é em contramão.

Oh Senhor da Boa Morte,

Olhai um pouco aqui por nós,

Que estamos entregues à nossa sorte.

É cada um por si, e seguimos sós.

Já não há corpo que resista,

Nem cabeça para aguentar.

Diziam: o importante é que não desista.

Mas agora já começa a fartar.

Não há ninguém que nos valha,

Os putos já não querem saber.

Dos discursos só ouvimos palha,

Os velhos já só pensam em morrer.

São contas e contas por pagar,

E nada do que temos é nosso.

À noite dou por mim a chorar,

De dia não sinto as pernas, não posso.

Ao almoço fazemos jejum,

Ao jantar permitem-nos sopa,

O nosso fado é um trinta e um,

Nem para um tintol a malta poupa.

Não há futuro por aqui,

Não há futuro,

Alguém que nos valha.

Eu vou embora para fora,

Eu vou embora,

Vou fugir com a maralha.

AGORA, NOBRE – É POSSÍVEL DORMIR MELHOR

2011-01-11T16:45:00.000Z

Publico este texto hoje, e aqui vou deixá-lo até ao dia da eleição presidencial. É o meu humilde contributo por uma pessoa digna, séria e honesta, como deveriam, em meu ver, ser todos os que se candidatam a um cargo político.

EU VOTO FERNANDO NOBRE.

Porquê?

Porque tenho consciência que voto numa pessoa verdadeiramente nobre;

Porque mais uma vez quero votar numa pessoa que se candidata a um cargo político com real espírito de missão e patriotismo;

Porque desejo que o efeito Fernando Nobre tenha repercussões no futuro de todos os que ambicionam fazer algo por este país sem interesses partidários e sem qualquer tipo de submissão à vontade de amigos e compadres;

Porque Fernando tem um passado e um perfil como poucos – nobre, na verdadeira essência da palavra;

Porque considero que um humanista na presidência da república portuguesa, pese embora os seus poderes extremamente limitados, será sempre mais justo e imparcial a julgar em qualquer circunstância sobre todo e qualquer assunto na defesa do que melhor e mais conveniente a cada passo for para a maioria das pessoas do seu país.

EU VOTO FERNANDO NOBRE porque já estou pelos cabelos com os profissionais da política;

EU VOTO FERNANDO NOBRE porque tudo o que sai da boca dos outros candidatos me soa a falso;

EU VOTO FERNANDO NOBRE para tentar pôr em sentido todos os que sem antes terem feito mais nada a não ser o combate político tenham de uma vez por todas a noção de que eu não ando a dormir.

Fernando Nobre é um cidadão português com mais de 35 anos e com uma folha criminal limpa, logo, uma pessoa que com toda a legitimidade se pode candidatar ao cargo de presidente da república.

De uma coisa eu tenho a certeza: se Nobre não for eleito, a sua vida continua num Mundo que não o do interesse, do compadrio, da prostituição partidária. Outros seguirão para a aposentação com as suas 3 ou 4 luxuosas pensões de reforma, outros ainda retomarão as vidinhas e os lugares nas respectivas bancadas parlamentares com um vencimento e respectivas regalias chorudas, enquanto vão carpindo mágoas pela experiência vivida. Nobre, pelo contrário, retomará a vida que até aqui tem levado - dar a mão a um ser só porque é humano e merece uma mão que o segure e ampare, normalmente em cenários onde ninguém quer estar presente.

Eu não tenho dúvidas. EU VOTO FERNANDO NOBRE. E sei que vou dormir todos os dias com a consciência mais tranquila. Até nas noites de maior agonia.

Agora, vocês é que sabem...

COMO É QUE SE ESCREVE...?

2011-01-10T16:38:00.000Z

Quando o Pedro tinha apenas cinco anos, a educadora do Jardim de Infância pediu aos miúdos da sua sala que fizessem um desenho de algo que eles gostassem bastante. O Pedro desenhou então a sua família. Depois, fez um grande círculo com um lápis vermelho à volta de todas as figuras. Desejava escrever uma palavra por cima do círculo, e por isso ele saiu da mesa onde se encontrava e dirigiu-se à educadora que todos tratavam por professora.

- Professora, como é que se escreve...? - Mas ela não o deixou acabar a pergunta. Mandou que se sentasse de novo no lugar e que não voltasse a interromper e a distrair os outros.

Pedro, resignado, dobrou o papel e guardou-o no bolso.
Quando regressou a casa, naquele dia ao fim da tarde, ele lembrou-se do desenho e tirou-o do bolso. Alisou-o bem sobre a mesa da cozinha, foi até à sua mochila, pegou num lápis e olhou para o grande círculo vermelho. A mãe estava a fazer o jantar, andando entre o fogão, o lava-louça e a mesa. Mas ele queria terminar o desenho antes de o mostrar.
- Mãe, como é que se escreve...?

- Pedro, não estás a ver que estou ocupada agora? Vai brincar lá fora. Vai… e não faças barulho! - foi a resposta dela.
Ele dobrou outra vez o desenho e voltou a guardá-lo no mesmo bolso.

Ainda naquela noite, após o jantar, ele voltou a tirar outra vez o desenho do bolso. Olhou para o grande círculo vermelho, foi até à cozinha buscar o lápis que lá tinha deixado. Ele queria mesmo acabar o desenho antes de mostrá-lo ao pai. Alisou, mais uma vez, e bem, as dobras, e pôs o desenho no chão da sala, perto do sofá onde se encontrava recostado o pai.

- Pai, como é que se escreve...?

- Pedro, agora não. Estou a ler o jornal que ainda hoje não tive oportunidade para o fazer. Faz-me um favor e não me interrompas. Vai brincar para o teu quarto. E não faças barulho, está bem?

O pequeno Pedro mais uma vez voltou a dobrar o desenho e a guardá-lo no bolso.

No dia seguinte, quando a mãe separava a roupa para lavar, encontrou naquele bolso das calças do filho um papel enrolado, mais uma pequena pedra, um elástico e dois rebuçados já muito amassados. Todos os tesouros que ele descobria enquanto brincava, quer na rua, quer no seu quarto. Ela nem desdobrou o papel. Rapidamente meteu tudo, de uma só vez, no balde do lixo.

Os anos passaram...

Quando o Pedro tinha 28 anos, a sua filha de cinco, Ana, fez um desenho. Era o desenho da sua família. O pai riu-se quando ela apontou uma figura alta, de forma indefinida e disse:

- Este, aqui, és tu!

Ana também riu. O pai olhou para o grande círculo vermelho feito pela sua filha, à volta das figuras desenhadas e lentamente começou a passar o dedo sobre o círculo. Ana desceu rapidamente do colo do pai e quase gritou antes de desatar numa correria pela casa:

- Eu venho já!

E voltou. Com um lápis na mão. Acomodou-se outra vez nos joelhos do pai, posicionou a ponta do lápis perto do topo do grande círculo vermelho e perguntou:

- Pai, como é que se escreve amor?

Ele abraçou a filha, agarrou na sua pequena mão e foi conduzindo-a, devagar, ajudando-a a formar as letras, enquanto dizia:

- Amor… minha filha… amor escreve-se com as letras T… E… M… P… O…

2011-01-07T17:22:00.000Z

A PROMESSA

O último romance de

João Pedro Martins

(…) Amigos verdadeiros são para sempre porque: não importa a distância que os separa, no coração estarão sempre próximos. Não importam as diferenças, no coração encontrarão sempre um ponto onde estarão de acordo. Não importam as zangas, no coração haverá sempre lugar para o perdão. Não importam as circunstâncias. Haverá sempre um ombro para servir de apoio, mãos para ajudar, olhos para ver e chorar de alegria e dor, bocas para dizer as verdades e sorrir. (…)

2011-01-03T16:25:00.002Z

A PROMESSA

O último romance de

João Pedro Martins

"(...) As ondas que nos molham os pés são como a vida, vão e vêm, calmas ou violentas e rebentam na areia que no fundo não é mais que o nosso próprio mundo sempre à espera de um abanão. (...)"

QUERO SER TEU AMIGO PARA SEMPRE

2010-12-23T15:55:00.000Z

Tinha acabado de fazer mais uma intervenção em directo para a rádio. Despedi-me dos meus entrevistados. Do Jorge e dos restantes elementos do grupo de representação teatral “Os Fidalgos”, que iriam actuar mais à noite. E, no momento em que ainda estava a arrumar o meu material, oiço chamar pelo meu nome, olho para trás, e vejo três meninos. Um, mais afoito, pergunta-me, embora com algum embaraço: és o João Pedro Martins?

Eram três meninos, todos com 17 anos, mas podiam ter bem menos, porque assim parecia, daí a minha surpresa pelo interesse neles em me querer conhecer pessoalmente. Trocámos algumas palavras. Eles, mais na qualidade de ouvintes, enquanto eu ia falando como, aliás, é meu apanágio, sem parar.

Foi ao final da tarde. Estavam os três vestidos a rigor com o uniforme do liceu nacional. Pela troca de palavras tímidas que me iam dirigindo fiquei a saber que um quer ser advogado. Disse-lhe, claro, o que qualquer pai diria a um filho: estuda, continua a estudar, não desistas nunca. A vida é dura, está dura em todos os lados, para toda a gente, mas mantém essa vontade firme e luta por ela. Não desistas nunca de aprender.

Os outros ouviam-me em silêncio.

À despedida, curiosamente, aquele que se manteve mais calado, o mais reservado dos três meninos, esticou a mão para me cumprimentar, apertou-a, e deixou sair algo que nunca mais vou esquecer enquanto viver: “Quero ser teu amigo para sempre”.

Este menino, tal como os outros dois, tem 17 anos, frequenta a 11ª classe do liceu nacional da Guiné-Bissau, chama-se Ivkovic, porque o pai quis homenagear o guarda-redes outrora do Sporting – sorri-lhe, para conseguir segurar uma lágrima de orgulho por aquilo que o fiz sentir sempre que falo “no” rádio… e nunca mais o esquecerei.

“Quero ser teu amigo para sempre” – foi a frase mais bonita que eu jamais imaginava escutar da boca de um menino de 17 anos que me escuta e me conhecia apenas pela voz.

É sobretudo destes momentos, destes meninos, das suas palavras, dos seus sorrisos, que eu vou reter nas minhas memórias para sempre.

Como poder continuar a deixar passar a mensagem de que a Guiné-Bissau é apenas aquilo que as pessoas ouvem nas notícias que passam, sem sequer a conhecerem de perto?

Tenho uma missão que trouxe comigo de regresso a Lisboa. O mundo que me escuta tem que acreditar nestes meninos de 17 anos, que vestem o uniforme bonito do liceu nacional, andam na 11ª classe e têm sonhos… e têm o direito de acreditar que podem um dia transformar em realidade os sonhos que têm hoje.

O resto do mundo só tem que os ajudar a acreditar. E, para isso, bastam palavras de incentivo, palavras de confiança, palavras de esperança. Nunca desacreditá-los. Afinal de contas, se os meninos sonham, o mundo pula e avança.

E os “Ivkovic’s” da Guiné-Bissau vão ser importantes para o seu país como o antigo guarda-redes foi para a sua selecção nacional. As bolas não entram se neles existir confiança.

Capacidades, estes meninos têm, como todos os outros meninos das terras mais ricas…

Esta música é da autoria de TCHANDO, um extraordinário músico guineense que vive na Dinamarca e faz parte de um grupo chamado BLISS.

PARA LÁ DESTA PORTA

2010-12-21T23:39:00.001Z

“Para lá desta porta onde estou sentado no bar do Hotel Ancar, enfeitado com luzes coloridas de Natal e um pinheiro artificial iluminado, como na Europa dos ricos, a vida é tão diferente. Ali fora, para lá desta porta aqui mesmo ao meu lado, nada consigo ver por causa da escuridão existente nas ruas. Mas sei que lá fora há gente. Gente que ainda não fez sequer uma refeição durante todo o dia.

São quase dez da noite e eu tenho uma cerveja em cima da mesa para passar o tempo.

E lá fora, para lá desta porta, eu sei que só os grifos se alimentam que nem abades.

Para lá desta porta.”

Bissau, 17 Dezembro 2010

O MAR PARA QUEM NUNCA O VIU

2010-12-03T17:45:00.000Z

- Fala-me do mar – pediu-me o Tóino, numa das vezes, quando já não aguentava mais de tanto rir. – Como é o mar que tu viste em Espanha?

Dizer a quem nunca viu o mar que ele é igual em todo o lado, não era para aquela pergunta a resposta mais adequada. Naquele exacto momento, apanhado completamente desprevenido, nem eu sabia bem o que dizer. Olhando no fundo dos seus olhos, senti que ele esperava que da minha boca saísse algo que acabasse com a sua dúvida. Aquele instante entristeceu-me. Queria dizer-lhe tanto, e ao mesmo tempo senti que não sabia bem como explicar-lhe. Apesar da minha idade, de uma coisa eu já tinha a certeza, o mar é uma fantasia enorme para quem tanto ou tão pouco dele ouve falar e nunca o conseguiu ver vez nenhuma. As pessoas são capazes de sonhar com o mar ainda que nunca o tenham visto. Aquilo que o Tóino pretendia era que o fizesse sentir o mar. E era exactamente isso que eu não sabia se conseguiria. Tratei de me pôr no lugar dele, pensei no que gostaria que me dissessem se tivesse sido eu a fazer aquela pergunta. Fui devagarinho desfiando as ideias que me ocorriam e as imagens que me vinham à cabeça naquele instante.

- O mar é das coisas mais belas do mundo. Quando estamos junto dele e o olhamos parece que não tem fim, que nunca mais acaba. Ao longe, bem ao longe, quase se confunde com o céu. É como se a nossa vista no ponto limite do alcance o visse dobrar-se sobre si mesmo e passar no retorno bem por cima de nós em tons mais claros. Ver as ondas é uma delícia. A mim, acalma-me, faz-me sentir muito bem, adoro estar horas e horas sentado na areia, descalço à beira do mar, a vê-las e a escutá-las. As ondas que nos molham os pés são como a vida, vão e vêm, calmas ou violentas e rebentam na areia que no fundo não é mais que o nosso próprio mundo sempre à espera de um abanão. A água do mar da praia de Bajondillo, que eu conheci em Torremolinos, tem um tom bonito azul claro e é muito límpida. A areia por lá é muito fina mas é um pouco escura. Gostei de ter passado muitos momentos só a olhar para o mar enquanto lá estive.

Enquanto eu dizia isto o Tóino ia soltando um olhar perdido na direcção do céu. Talvez assim o conseguisse imaginar melhor, era o que eu pensava. A certa altura, como se estivesse de regresso “à terra”, virou-se de frente para mim e deixou sair num tom de voz quase sumido:

- Levas-me a ver o mar?

Fiz uma curta pausa para respirar fundo antes de lhe dizer:

- Um dia levo-te, Tóino. Um dia.
(in A PROMESSA, Fronteira do Caos Editores, 2010)

JACKPOT

2010-11-29T18:02:00.000Z

Mais alguns ANÓNIMOS a quem saiu o jackpot no último fim-de-semana:

Como confiar nesta gente?

Fernando Nogueira: Antes -Ministro da Presidência, Justiça e Defesa. Agora - Presidente do BCP Angola.

José de Oliveira e Costa: (O TAL QUE ESTEVE NA GAIOLA) Antes - Secretário de Estado dos Assuntos Fiscais.

Agora - Presidente do Extinto Banco Português de Negócios (BPN) que fez um prejuízo/desvio de 9.700.000.000€ (sim, leram bem, 9 mil milhões)...

Rui Machete: (AGORA NINGUÉM O OUVE) Antes - Ministro dos Assuntos Sociais. Agora - Presidente do Conselho Superior do BPN; (o banco falido, é só gamanço)

Presidente do Conselho Executivo da Fundação Luso-Americana.

Armando Vara: (AQUELE A QUEM O SUCATEIRO DAVA CAIXAS DE ROBALOS) Antes - Ministro adjunto do Primeiro Ministro. Agora - Vice-Presidente do BCP (demissionário a seu pedido, antes que levasse um chuto…)

Paulo Teixeira Pinto: (o tal que antes de trabalhar já estava reformado) Antes - Secretário de Estado da Presidência do Conselho de Ministros. Agora - Presidente do BCP (Ex. - Depois de 3 anos de 'trabalho', saiu com 10 milhões de indemnização !!! e mais 35.000EUR x 15 meses por ano até morrer...)

António Vitorino: Antes - Ministro da Presidência e da Defesa. Agora - Vice-Presidente da PT Internacional;

Presidente da Assembleia Geral do Santander Totta.

Celeste Cardona: (a tal que só aceitava o lugar na Biblioteca do Porto se tivesse carro e motorista às ordens - mas o vencimento era muito curto) Antes - Ministra da Justiça

Agora - Vogal do CA da CGD (QUE MARAVILHA - ORDENADO PRINCIPESCO - O ZÉ PAGA!)

José Silveira Godinho: Antes - Secretário de Estado das Finanças. Agora - Administrador do BES (VIVA O LUXO!)

João de Deus Pinheiro: (aquele que agora nem se vê) Antes - Ministro da Educação e Negócios Estrangeiros. Agora - Vogal do CA do Banco Privado Português (O TAL QUE DEU O BERRO).

Elias da Costa: Antes - Secretário de Estado da Construção e Habitação. Agora - Vogal do CA do BES (POIS CLARO, AGORA É BANQUEIRO)

Ferreira do Amaral: (O ESPERTALHÃO, QUE PREPAROU O TERRENO) Antes - Ministro das Obras Públicas (que entregou todas as pontes a jusante de Vila Franca de Xira à Lusoponte). Agora - Presidente da Lusoponte, com quem se tem de renegociar o contrato (POIS CLARO, À TRIPA FORRA).

etc etc etc... há infelizmente muitos mais...

O que é isto ? Cunha ? Gamanço ? É Portugal no seu esplendor... e depois até querem que se declarem as prendas de casamento e o seu valor.

MAIS UM TACHO? NÃÃÃÃ… *

2010-11-23T16:51:00.000Z

Vem aí um novo grande escândalo. Desta vez na Câmara de Lisboa.

Vem nos jornais e, por isso, podem os «pê-esses» dar vazão à sua indignação, mas não podem desmentir factos.

Um «profissional PS», jovem de 26 anos, sem currículo nem formação de nível superior, está a desempenhar as funções de assessor técnico e político do gabinete duma vereadora da Câmara de Lisboa, auferindo um ordenadozinho de 3950 euros ilíquidos, a recibo verde.

Até aqui... é o normal. De resto, o assessor estava desempregado, fora funcionário do PS (lugar donde se despedira) e tinha sido candidato derrotado à Junta de Freguesia de Belém. Coitado do moço: precisava de uma compensaçãozinha por tanto infortúnio.

O pior vem depois: o nosso «artista» tem acumulado esse vencimento com cerca de 41.100 euros de subsídios relacionados com a criação do seu próprio posto de trabalho! Incrível? Nem por isso!

O rapaz é filho dum funcionário do PS que, até 2008, residiu numa casa da autarquia lisboeta, onde pagava a incrível renda de 48 euros mensais.

O currículo do jovem é notável: frequentou, sem concluir, o ensino secundário e entrou para os quadros do Partido Socialista. Mais tarde rescindiu o contrato, passando a receber o subsídio de desemprego.

Quando se candidatou – e perdeu – as eleições à Junta de Belém, criou uma empresa de construção civil, com sede na sua residência, tendo recebido o pagamento antecipado dos meses de subsídios de desemprego a que ainda tinha direito, com vista à criação do seu próprio posto de trabalho.

O Instituto do Emprego e Formação Profissional também lhe aprovou um subsídio, não reembolsável, de 57.439 euros, para apoio à sua empresa e para a criação de quatro postos de trabalho, incluindo o seu.

Nesse mesmo mês, o novíssimo empresário celebrou dois contratos de prestação de serviços com a Câmara de Lisboa, para desempenhar funções de "assessoria técnica e política” que estabelecem o valor de 3950 euros mensais, para o jovem prestar serviços no gabinete duma vereadora socialista e no Gabinete de Apoio ao Agrupamento Político dos Vereadores do PS.

*Texto de Lourenço Anes, publicado no blogue Calçadão de Quarteira.

Nota do autor deste blog:

Ainda me perguntam porque faço greve?... É POR ESTA E POR OUTRAS.

Uma “NOBRE” Palavrinha

2010-11-17T17:23:00.000Z

Sejamos directos: o candidato Manuel Alegre corre atrás de cada voto como se de “pão p’ra boca” se tratasse, sem olhar a meios, utilizando todos os instrumentos ao dispor da sua candidatura que é, hoje, ao contrário de há quatro anos, composta por uma experiente e oleada máquina que tudo fará para, pelo menos, o transportar ao colo a uma aparentemente perdida segunda volta.

Alegre não é mais o candidato solitário e marginal das últimas eleições, mas sim alguém que afinal de contas também tem como ambição o poder seja a que preço for, ao ponto de ter aceitado o apoio oficial daqueles que tão mal de si disseram ao longo dos mais recentes anos. Alguém mais honesto e com princípios bem definidos teria dito: não, meus camaradas, mas vou sozinho agora.

Sejamos directos: qual o interesse de um partido dito da “jovem guarda” apoiar um candidato que não é reconhecido praticamente por ninguém abaixo dos quarenta anos de idade?

Quantos saberão citar um verso que seja de sua autoria? Quantos se lembrarão que ele não foi mais do que um mero deputado que de vez em quando desobedecia às intenções da sua própria bancada? Alguém, com menos de quarenta e cinco anos, se lembra de ter visto Manuel Alegre fazer alguma outra coisa na vida?

Sejamos directos: nunca, como agora, as pessoas estiveram tão descrentes relativamente aos políticos. Nunca, como agora, as pessoas se sentiram tão revoltadas por terem dado tantas oportunidades àqueles que os deixaram tal como se encontram hoje – na lama, na mais profunda miséria, com fome e sem esperança.

É urgente, mais do que nunca, chamar, assobiar, gritar, se for preciso, aos ouvidos da maioria daqueles que há muito desacreditaram e que nem se dão ao trabalho de ir às assembleias de voto, simplesmente porque acham que será sempre mais do mesmo. Essa gente que não é passiva por natureza, mas que se deixou levar por tanta confiança oferecida e largamente perdida após muitas eleições.

Fernando Nobre tem, como mais nenhum outro dos candidatos, essa extraordinária possibilidade de voltar a despertar os sentidos adormecidos daqueles que “não quiseram mais saber até aqui” e ressuscitá-los, bastando para isso ser quem é, mostrar-se como é e continuar a falar como uma “pessoa comum”. Apenas isso. Portugal precisa de um “homem de consensos”. Fernando Nobre é o único que nunca se “partiu” ou dividiu. Todos os outros têm “rabos de palha”. Nobre, não. Mas tem que passar isso às pessoas. Afinal de contas continuar a fazer o que sempre fez na vida – falar ao coração delas. Tocá-las.

2010-11-02T17:25:00.002Z

A PROMESSA

O último romance de

João Pedro Martins

ACABAR COM O “ESTADO SOCIAL-FASCISTA”

2010-10-27T22:20:00.002+01:00

É hora de dizer BASTA.

Nunca nos últimos anos os portugueses tiveram uma oportunidade tão boa para de uma vez por todas acabar com este “ESTADO SOCIAL-FASCISTA”, que ao longo dos anos sorrateiramente quase sem se dar por isso nos vem sufocando lentamente.

Hoje, no final da primeira década do século XXI, os portugueses não são mais um conjunto de pessoas com pouca capacidade formativa e informativa como 50 anos atrás. Então, porque nos comportamos tal e qual como ovelhinhas sem qualquer espírito de iniciativa que nos leve a procurar caminhos que nos conduzam a melhores pastos?

Estamos com medo de quê?

Do desemprego?

Mais de meio milhão de desempregados parece-me um número considerável para que todos reunidos metam medo a alguém em vez de se amedrontarem com quem quer que seja.

Falta vontade e coragem?

A mesma que se tem quando não há pão sobre a mesa e que nos leva ao contentor mais próximo na esperança de encontrar algo que suavize a fome dos nossos filhos é mais que suficiente.

Que esperam então os portugueses?

Que se repitam as coisas tantas vezes contadas pelos nossos pais e avós que ao domingo reunidos à mesa faziam uma festarola com a partilha de UMA sardinha? E, SORTE daquele a quem calhava chupar a cabeça…

Como é que alguém consegue estar tão serenamente sentado a esta hora no sofá da sala, que ainda não foi pago, a ver a “Casa dos Segredos” que está a passar no LCD, que já leva duas prestações de atraso, e que está pendurado numa parede, hipotecada por 35 anos a uma entidade bancária que só nos primeiros 20 anos pós-empréstimo já recebeu tudo o que antes lhe emprestou? Claro, tudo isto enquanto a dezena de administradores da mesma entidade bancária, em vez de estar a ver a TVI, prefere “investir” o tempo a consultar sites de viagens sobre Bora Bora para onde planeia ir passar o fim-de-ano com a família. Não sem antes, claro, passar por New York para fazer umas comprinhas de Natal, coisas simples, apenas para os amigos mais “chegados”, talvez até para aquele tal que em tempos foi colega de escola e que pode muito bem vir a fazer parte de um próximo governo. Vá lá, não vá o diabo tecê-las, o melhor é não arriscar ser esquecido ou passar por mal agradecido. Afinal só lhe é possível naquele exacto momento andar a pesquisar na Net sobre viagens por que nunca menosprezou as “amizades”.

E o tipo da casa, da outra, dos segredos, porque um azar nunca vem só, ainda vai acabar por ser despedido pela “extrema necessidade” de emagrecimento dos quadros da empresa, mesmo que depois venha a saber que o seu lugar voltou a ser reocupado, mas por um recém-contratado (mais bonito!), porque afinal de contas a sua função era imprescindível para o regular funcionamento da empresa onde laborava. Infelizmente, só mais tarde é que se deu por isso. Ah, e nem adianta vir dizer que quando era jovem também andou com aquele “mais bonito” madrugadas fora a fazer cola e a colar cartazes por aqui e por ali. Quem? Não, de certeza que não era a mesma pessoa. Nem nunca vestiu uma gravata nem foi visto numa RGA, quanto mais num conselho distrital… Isso é coisa de “betinhos” e o gajo já trabalhava desde os 16 anos. Estudasse para doutor. Talvez tivesse tido mais sorte na vida. OLHA ESTE!

REAFIRMO: nunca nos últimos anos os portugueses tiveram uma oportunidade tão boa para de uma vez por todas acabar com este “ESTADO SOCIAL-FASCISTA”. E nem sequer vale a pena pensar que mesmo que não se faça nada eles vão acabar por ESCAVACAR isto tudo de vez. É que já está tudo ESCAVACADO. Só o estúpido que está a ver a CASA DOS SEGREDOS é que ainda não deu por isso.

NOTA FINAL: o programa atrás referido é líder de audiências (apesar da Júlia Pinheiro).

A GOTA D’ÁGUA

2010-10-15T16:47:00.000+01:00

- O tempo é mestre e a vida uma contínua aprendizagem, mas aqui nem o tempo importa, nem sequer existe vida - dizia-me o velho sábio quando nos encontrámos. - O problema é que poucos são os que se dão conta disso antes do fim do tempo de vida. Como tu não deste. Tinhas tanto medo, quiseste tanto tantas coisas que isso até se tornou assustador. Tu e os outros, ninguém consegue realmente encontrar o ponto de equilíbrio, é verdade que o que sentem uns pelos outros às vezes é pura luz, mas outras vezes o sentimento não é tão nobre assim. Tentam transformar as emoções, o amor, os sentimentos de pura beleza, a luz, em escuridão, em formas de egoísmo e posse. Travam lutas internas nas profundezas do vosso ser, são superados pelo próprio ego, deixam-se dominar. Uma noite acordam assustados, arrependem-se depois, não percebem bem o que se está a passar. No fundo não se escutam uns aos outros. Tu, por exemplo, tinhas uma metade de ti que era só luz, a metade que mostravas, mas a outra metade era sombra povoada de tenebrosos fantasmas, a metade que sempre se esconde dos outros, a metade de cada um que ninguém conhece, mas a escuridão está lá, e não existem candeias para alumiar, por isso após o susto tentam rapidamente ultrapassá-lo dizendo sem mesmo acreditar que não vale a pena ter medo porque os fantasmas não existem. Também tu preferias acreditar que os fantasmas eram criados por ti. Era mais fácil, o caminho mais seguro, e ganhavas tempo.

- Não chove nunca durante a claridade? - perguntei eu antes de virar as costas.

Como queres que chova se tu não acreditas nisso - respondeu-me. - Já reparaste como estes campos à tua volta são verdes?

Olhei em redor e de facto observei os campos mais verdes que alguma vez tinha visto.

Fiz nova pergunta:

- Quer dizer que os campos só estão assim porque eu acredito que é assim que eles têm que ser, belos?

Procurei-o com o olhar mas já não o vi naquele momento. Queria apenas dizer-lhe que tinha percebido.

- Alguma vez paraste para observar uma gota de água?

- Como assim? - perguntei virando-me para o lado de onde vinha o som da voz enquanto me refazia do susto de voltar a vê-lo exactamente no mesmo local onde estava a conversar comigo anteriormente.

- Sim - respondeu-me com a mesma calma com que sempre me falava. - Alguma vez paraste para observar uma pequena gota de água equilibrando-se na ponta de um frágil ramo de árvore?

- Talvez - respondi-lhe, embora me tenha parecido que a resposta não o deixou surpreendido.

O velho homem continuou.

- Com graciosidade a gota desafia a lei da gravidade balançando nas bordas das folhas ou nas pétalas de uma flor. São gotas minúsculas que enfeitam a natureza nas manhãs de orvalho ou permanecem como pequenos diamantes líquidos depois de uma chuvada. É por isso que um bom observador dir-me-ia que a vida seria diferente se não existissem gotas de água para temperar o verde e amenizar a secura da terra. Uma pessoa boa do teu tempo de vida foi quanto a isso uma pessoa mais sensível que a maioria. Um dia alguém lhe disse que embora admirasse o seu trabalho com os mais necessitados considerava que o que ela fazia face à imensa necessidade era como uma gota de água no oceano. Como resposta ela apenas disse que sem essa gota de água o oceano seria menor. Foi sem dúvida uma resposta simples e extremamente profunda, pois sem os pequenos gestos que significam muito, a vida e o tempo não fazem sentido. Podias ter feito o mesmo, um simples e rápido aperto de mão no meio da correria dos teus curtos dias, um minuto de atenção para alguém que precisava de ouvidos atentos para não entrar em desespero, uma palavra de esperança a alguém que estava à beira do abismo, um sorriso apenas para quem já tinha perdido o sentido da vida, um pequeno gesto diante de quem está preso nas armadilhas da ira, o silêncio frente à ignorância disfarçada de ciência, a tolerância com quem perdeu o equilíbrio, um olhar com ternura para quem se sente amargurado.

- Onde é que quer chegar? - interrompi-o.

Ele respondeu-me de imediato.

- É verdade que tudo isso são apenas gotas de água que se perdem no imenso oceano, mas são essas pequenas gotas que fazem a diferença para quem as recebe. Por causa da ausência das atitudes aparentemente insignificantes que são facilmente realizáveis é que o tempo se torna triste e a vida perde o sentido. Percebes agora? A gota de água que na verdade nunca observaste…é ela que torna as coisas mais belas à espera que um dia alguém as possa contemplar. Como tu fizeste pela primeira vez ainda agora, pese embora seja tarde.

(in SEGREDOS, Fronteira do Caos Editores, 2009)

O PRIMEIRO ENCONTRO COM O TÓINO ‘MALUCO’

2010-10-07T15:45:00.000+01:00

Depois da longa conversa daquele dia, nunca mais vi o pai do Tóino. Não se sabe para onde foi. Largou os filhos e desapareceu. Só anos mais tarde compreendi a grande preocupação do meu pai naquele dia. Lembro-me perfeitamente bem, apesar da minha tenra idade na altura, de ver lágrimas a cair pelo rosto de Palona, no momento em que resolvi deixá-los a sós, e ir à procura do ‘Maluco’ que estava de regresso à minha aldeia. Estava morto de curiosidade. E de medo. Caminhei sozinho durante algum tempo. O sol estava prestes a deixar-nos naquele dia. E nas ruas de São Vicente da Beira não se via viva alma. Seria o Tóino ‘Maluco’ assim tão assustador ao ponto de obrigar toda a gente a ficar retida dentro de casa. Não. Talvez não fosse isso. Embora naqueles momentos pensasse exactamente que era por isso mesmo. Mas mesmo assim, a minha curiosidade era superior ao medo. Já ia completamente absorto nos meus pensamentos e a pensar que pelos vistos não iria ainda conhecer o tal maluco, pois a noite já tinha caído e a minha mãe quase de certeza que estava já a gritar por mim para ir jantar, quando ao longe vejo algo muito parecido com um touro bravo a correr na minha direcção. Só que este tinha braços e pernas, mas enfurecido parecia mesmo que vinha. Olhei para os lados e não vi escapatória. Só me restava fechar os olhos, porque nem sequer tinha tempo para chorar, e esperar pelo embate, que pela velocidade do bicho me devia atirar de certeza para cima de qualquer árvore ali por perto. Fiquei completamente imóvel. Cerrei olhos e dentes e esperei. E esperei. E rezava. E esperei. E por fim, estranhando a demora para a colisão corporal, resolvi abrir um pouco a vista direita, e de imediato abri os dois olhos, tal o susto que apanhei com aquele gigante ali mesmo parado à minha frente a dois palmos de mim. Não me saiu nada. Acho apenas que orei para mim mesmo o “Pai Nosso” com tal rapidez que nem um avião o alcançaria, mas não ousei sequer mover um pêlo da cara que fosse. Aquele era o Tóino ‘Maluco’. “Será que me vai matar? Se calhar tem uma faca no bolso.” Quis gritar pela minha mãe, pelo meu pai, mas foi só mesmo intenção. Mesmo que tentasse acho que não ia sair nada da minha garganta. Aliás isso seria um bom pretexto para o ‘Maluco’ me degolar logo ali, pensei. Mas não, ao invés, recebi apenas um palmadão no ombro como se me estivesse a dizer: «’tás bom?», e depois seguiu caminho. O caminho dele. Lembro-me que deu uma grande risada antes de voltar a correr da mesma maneira como antes o tinha visto fazer na minha direcção. Senti um arrepio tão grande depois dele desaparecer outra vez no horizonte que até acho que fiz chichi nos calções que trazia vestidos. Instantes depois acabei por sorrir aliviado quando me pus a caminho de casa. Ia feliz. Já tinha conhecido um maluco. E ainda continuava vivo. Pela primeira vez na vida tinha uma história para contar aos outros. Uma história que se tinha passado comigo. E logo com o Tóino ‘Maluco’. Esta não era para todos.

(in A PROMESSA, Fronteira do Caos Editores, 2010)

O MAR PARA QUEM NUNCA O VIU

2010-09-25T15:31:00.000+01:00

O meu 4º livro de ficção "A Promessa" tem dois meses de mercado. Nesta altura, posso dizer, os resultados estão a ser para mim, e para a editora, muito satisfatórios. Por isso, a todos os que já o leram, eu quero agradecer com franca sinceridade. O feedback recebido tem sido muito positivo, e isso ajuda, claro, a seguir em frente.

Neste blog apeteceu-me hoje partilhar palavras que estão escritas nesse romance de uma passagem que, lembro bem, não foi nada fácil - tentar arranjar frases para "explicar o mar" a quem nunca o tinha visto. Esta é, portanto, parte de uma conversa entre os dois principais protagonistas da "estória":

- Fala-me do mar – pediu-me o Tóino, numa das vezes, quando já não aguentava mais de tanto rir. – Como é o mar que tu viste em Espanha?

- Levas-me a ver o mar?

Fiz uma curta pausa para respirar fundo antes de lhe dizer:

- Um dia levo-te, Tóino. Um dia.

DÁ-ME MÚSICA, SIM!

2010-09-22T16:58:00.000+01:00

Nestes tempos em que se fala tanto e, pior, se deseja tanto “penalizar” os funcionários públicos, resolvi partilhar com os leitores deste blog um texto que me chegou à caixa de correio electrónica. Talvez o seu autor tenha “alguma” razão naquilo que é aqui descrito.

Meus amigos:

Trabalho no privado e ganho 400€ na folha de ordenado e por "baixo da mesa" recebo da Empresa onde trabalho mais 1200€ em papel-moeda.

Tenho direito a automóvel da Empresa de alta cilindrada e envelopes mensais recheados com 300 € para gasóleo.

Tenho ainda direito a almoço completo no bar da Empresa com grande variedade e qualidade pagando apenas uma senha no montante de 1 € por dia.

Quando vou à Caixa de Previdência, marcar uma consulta estou isento de taxa moderadora, porque na minha folha de ordenado apenas aparecem os 400€.

Esta é a realidade de milhares de trabalhadores portugueses!

A minha esposa que tirou um curso superior, trabalha na função pública com horário oficial das 09 às 17h. Nunca consegue sair antes as 19:30 horas, sem ganhar um cêntimo que seja, dado que do quadro de 6 funcionários 3 foram aposentados e não foi colocado mais nenhum!

Ganha 800 euros, já com subsídio de refeição incluído, desconta mensalmente 150€ de I.R.S; 50€ para a Caixa Geral de Aposentações, 25 € para a ADSE, 10 € para uma verba que se destina ao pagamento futuro do funeral (comum a todos os funcionários públicos), e outros mais descontos que não me lembro.

Feitos os descontos fica com 565€ “limpos”, dos quais ainda retira 58 € mensais para o passe e gasta cerca de 5€ diários para almoçar de pé ao balcão de um café.

Trabalha num Edifício público degradado, a manusear pastas de documentos cheias de pó onde circulam baratas ratos e outras pragas, e com computadores e sistemas informáticos do século passado, sempre a encravar. Atende dezenas de cidadãos por dia portadores das mais diversas doenças infecto-contagiosas e tem a seu cargo assuntos de muita responsabilidade.

Há dois anos que o Sócrates lhe congelou o ordenado e não preenche o quadro de pessoal, no entanto, os inspectores do serviço, aparecem a cada passo em cena, de forma prepotente a dizer que o trabalho devia estar mais em dia!

Quando a minha esposa vai à Caixa de Previdência marcar uma consulta paga taxa moderadora.

Se for a um médico da ADSE de descontos obrigatórios, paga a totalidade da consulta, e largos meses depois, recebe uma pequena percentagem do que pagou. Todos os dias no serviço “ouve bocas” dos utentes contra a função pública, que imaginam ser um “mar de rosas”.

E vocês neste cenário socratista, gostariam de ser funcionários públicos? Eles é que são os parvos que pagam os impostos na totalidade e sustentam o país!

É claro que eu com o que ganho por fora, comprei um seguro de saúde a uma Companhia de Seguros, e vou aos médicos que quero!

Sou um “coitadinho” do privado que só ganho oficialmente 400€, tinha direito a isenção de taxa moderadora, mas mesmo assim não estava para esperar 6 anos por uma consulta, que com a saúde não se brinca!

Quando a minha esposa chega a casa vem exausta de um trabalho, que se fosse num privado, aparecia o IDICT e a ASAE e encerravam de imediato a porta por falta de condições!

Quando o Sócrates ataca a função pública, é apenas música para analfabetos que apenas possuem orelhas!

UMA SIMPLES PERGUNTA

2010-09-20T16:40:00.000+01:00

Pedro Passos Coelho, líder do maior partido da oposição em Portugal, e, provavelmente, futuro primeiro-ministro deste País à deriva, tem-se desdobrado em entrevistas aos órgãos de comunicação social, atacando (com razão!) o desnorte da actual governação e a sua proposta (trágico erro estratégico, digo eu) da revisão da Constituição. Contudo, ainda não respondeu a uma simples pergunta:

em concreto, o que é que se propõe a fazer para alterar o rumo à situação?

No fim, talvez se venha a saber que a ausência de resposta nem é culpa do próprio. Na verdade, ainda nenhum jornalista se deu ao trabalho de lhe fazer essa simples pergunta (ou desfeita). Ou talvez, porque já sabem que nada irá mudar. Só os “rabos” serão outros.

A VERDADE DESPORTIVA À MODA DO BENFICA

2010-09-14T17:38:00.002+01:00

Para justificar o mau desempenho no início da presente temporada futebolística que se traduz na perda da Taça Eusébio, na humilhação sofrida ante o FC Porto para a Supertaça, e em mais 3 derrotas nos apenas quatro jogos realizados para o campeonato, os dirigentes do Benfica resolveram, após reunião de “emergência” dos órgãos sociais do clube, disparar em todas as direcções: é o sistema; é o poder do Norte; são os árbitros; é o governo. Nada lhes escapou. Bem, nada (?), não é bem assim. Esqueceram-se, na minha opinião, de fazer o que um bom “chefe de família” faria: olhar primeiro para o interior da casa e ver se nada está desalinhado.

Digo eu, mas os benfiquistas não acreditam, que, exceptuando o jogo com o Vitória de Guimarães, em nenhuma outra das 4 derrotas alguém prejudicou o Benfica. Ou terá sido Laurentino Dias, Pinto da Costa ou Olegário Benquerença a comandar tacticamente e a escalar o “onze” dos encarnados em todos os jogos até aqui realizados em que ninguém deu “uma para a caixa”? Não me parece. Terá sido Laurentino, ou Pinto da Costa, Ou Olegário a contratar Roberto e a dispensar Quim? A contratar Jara, Gaitán, Peixoto, Amorim, Sálvio, Fábio Faria, e a vender Di Maria e Ramires? Também não me parece.

Contudo, apesar da política de contratações e vendas, das más abordagens tácticas e do mau desempenho dos intervenientes, a culpa é de toda a gente que quer mal ao Benfica. E quem é que quer mal ao Benfica? Todo o resto do País fora do universo encarnado, mesmo aqueles que não percebem nada de bola. Agora até é pedido aos benfiquistas do Algarve, por exemplo, que não têm condições para fazer 300 quilómetros para ir à Luz, que não vejam o Benfica, nem em Olhão, nem em Portimão. Porquê? Talvez os algarvios não mereçam, mesmo que sejam do Benfica, ver de perto os “Deuses” que se dão ao trabalho de percorrer o país de lés a lés para dar uns pontapés na bola contra adversários que não lhes deixam ganhar. Sim, porque mais uma vez, analisando o comunicado cuidadosamente, percebo que em Portugal só há realmente “verdade desportiva” quando o Benfica segue na frente. A propósito, o golo em Guimarães que o ano passado deu a vitória ao Benfica foi marcado de forma irregular, mas isso já foi há muito tempo. O Hulk (indiscutivelmente, incrível) apanhou 4 meses de castigo por uma falta em campo? Não. Apenas porque reagiu no túnel da Luz a uma provocação de um segurança. E no ano de Simão, foram quantos os livres e as penalidades duvidosas que ajudaram à quebra do jejum? E o célebre jogo em momento crucial da temporada com o Estoril disputado no Estádio do Algarve?

Verdade desportiva, hein?

Acho bem que o Benfica abandone a Taça da Liga. Aliás, também acharia bem que abandonassem o campeonato, a Taça de Portugal, e já agora a Liga dos Campeões. Ninguém merece o Benfica por perto, e se fizerem uma petição, nesse sentido, eu assino por baixo.

A propósito, digam aos dirigentes benfiquistas que se nenhum dos seus adeptos voltar a entrar em Alvalade, talvez eu deixe de ter medo de voltar ao estádio com os meus filhos para ver um “derby”.

P.S.: Quanto ao jogo da Liga dos Campeões, o Benfica ganhou ao Hapoel. O árbitro era russo, e não se chamava Olegarov Benquerençov, mas ficaram duas grandes penalidades por marcar logo no início do encontro a favor dos israelitas. Não consta que os órgãos sociais dos "encarnados" se voltem a reunir para pedir a demissão de Michel Platini. É esta a "Verdade Desportiva" à moda do Benfica.

O “POLVO” Que Nos Lixa

2010-09-09T21:46:00.000+01:00

Carlos Queiroz tinha dito recentemente numa entrevista concedida a um prestigiado semanário que o vice-presidente da Federação Portuguesa de Futebol era a cara do polvo. Dias depois em entrevista à SIC tentou baralhar toda a agente quando disse que polvo para si era sinónimo de nuvem ou tempestade. Tentou trocar as voltas à segunda quando não tinha necessidade, pois acertou em cheio à primeira. O vitalício dono da cadeira da vice-presidência da FPF é de facto a cara do polvo. De outra forma, como se segurava no cargo desde… sei lá bem?!... Só sei que no México 86 ele já lá andava, e a porcaria já era da grossa como todos lembramos. Por outro lado, ao dizer que Amândio de Carvalho era a cara do polvo, Queiroz só se esqueceu de referir que aquele é “bicho” de muitas caras, mas o importante é o corpo e são os tentáculos. E sem necessidade de pensar muito, nem tão pouco sentir necessidade de aprofundar a matéria, facilmente encontramos um dos tentáculos, aquele que todos acusam – e com razão – de ter provocado este terramoto que nos distrai há dois meses das coisas importantes a que o povo devia mesmo dar atenção aqui na terra. Logo, não é difícil de chegar à conclusão que tudo serve para desviar a atenção das pessoas do essencial. Vale tudo na terra deste polvo com uma inteligência muitos níveis acima daquilo a que estávamos habituados nesta terra de gente pobre mas honesta. Nunca até aqui a coisa esteve tão bem organizada, tão untada. Nunca a máquina tinha conseguido ser tão eficaz. Nunca o polvo viveu tão sossegadamente nestas águas que de tão cansadas já nem se agitam nem com terramotos.

Por completo desleixe informativo, ou pura falta de vontade, o resto do Mundo, nós incluídos, pensamos que de África nenhuma coisa boa pode vir que possa ser adoptada e seguida. Tenho muita pena que em Portugal não se tenha seguido com maior atenção a atitude espontânea do nobre povo moçambicano quando este, esfomeado, saiu para a rua, sem o apoio dos sindicatos e de outras entidades, para em uníssono gritar contra o aumento dos bens essenciais. É verdade que se cometeram alguns excessos, mas esses não foram levados a cabo por aqueles que têm que levar o pão à mesa, mas sim por delinquentes e oportunistas como existem em todas as sociedades, mas no fim, veja-se qual foi o resultado após três dias de inactividade na capital do país. O governo de Moçambique recuou. Pois foi. Mas nós por cá não aprendemos nada. Basta-nos ter o LCD, a PSP, o IPod, o MEO e a SPORTV descodificada, e umas sopinhas, para continuarmos esticados no sofá a roncar, enquanto pela calada, e com tantas distracções, o polvo vai fazendo toda a merda que puder para nos continuar a lixar. Queiroz tinha razão, o outro era só a cara. Uma.

Uma CRUZ para o resto da vida

2010-09-07T16:28:00.000+01:00

Ao vender à Imprensa a ideia de que vai tornar público no fim deste mês os cerca de 200 nomes que constam do Processo Casa Pia, Carlos Cruz, que diz estar no seu direito, não está na realidade mais do que a pressionar o poder político a fazer por si o que não conseguiu durante uma longa investigação para desmentir as acusações de abusador de menores de que foi alvo. Está portanto a gritar por socorro aos mesmos que, ele sabe, ajudaram a salvar Gertrudes Nunes de uma pena de prisão. A diferença é que a proprietária da casa de Elvas terá feito esse pedido em surdina aos comprometidos amigos legisladores em troca do seu silêncio quanto a outros frequentadores do seu “estabelecimento” ainda antes das obras. Foi portanto mais esperta que Cruz, que se julgou sempre demasiado importante e intocável para vir a ser apanhado. Enganou-se. Carlos Cruz acabou por ser o “pato” que serviu lindamente para que gente mais sonante passasse despercebida.

Agora, porque o tapete lhe fugiu definitivamente debaixo dos pés, Cruz tenta arrastar consigo para o abismo o máximo de gente que lhe tinha prometido que nunca nada iria acontecer.

É tarde, muito tarde para todos. E, Cruz, sabe que, mais que uma sentença de prisão, está a “assinar” uma sentença de morte. Mas ele já não se importa. Quem já perdeu a dignidade não se importa com mais nada, muito menos com os outros.

Que fará correr Carlos Cruz ao ponto de criar um site para tentar demonstrar à opinião pública “toda a verdade” sobre algo que os seus advogados principescamente pagos não conseguiram durante 8 anos?

Que ganhará Carlos Cruz em ter a opinião pública do seu lado, ao invés do colectivo de juízes antes da decisão que foi tomada?

Que pecados cometeu Carlos Cruz para na recta final de todo o processo se ter desdobrado em tantas entrevistas misturadas com lamúrias e lágrimas que mais não eram do que de desgosto aos olhos de todos os portugueses?

HÁ UMA SÓ COISA QUE O FERE DE MORTE: A VERGONHA.

A vergonha que para sempre vai sentir daqueles que ele sabe que a partir de agora e para sempre sentirão vergonha de um dia o terem consagrado como “o senhor televisão”. A mesma vergonha que Carlos Cruz não teve enquanto no auge da sua carreira despejava uma garrafa de uísque por dia, mesmo durante o decorrer das gravações dos seus mais célebres programas. E, como bem se sabe, o álcool em excesso leva as pessoas a cometer actos jamais impensados, coisas que nunca se ousaria se a lucidez dominasse os sentidos.

Da mesma forma que a velocidade levava-o a estampar os últimos modelos de uma marca de carros importados directamente da Alemanha e a encomendar nos dias seguintes outros mais recentes ainda. O dinheiro em excesso também é bem capaz de atrofiar a sensatez de cada ser.

Parece-me demasiado estranho que mais do que um homem tenha tido a coragem de denunciar ter sido fisicamente abusado por outro homem e ainda por cima sujeitar-se à vergonha maior de dizer ao mundo o nome de um sujeito que o povo idolatra expondo-se dessa forma não unicamente ao transtorno que é aquela tomada de atitude como ainda a ficar vulnerável à gozação de toda uma sociedade que por Carlos Cruz poria as mãos no fogo. Só o verdadeiro rancor, enorme dor, agonia e puro ódio legitimamente sentidos por quem foi violado fariam com que um homem tomasse essa atitude.

Podem seguir-se todos os recursos possíveis e imaginários, que podem demorar todo o tempo do mundo, até mesmo ao incumprimento da pena agora atribuída, que de uma coisa eu tenho a certeza: NÃO VEREMOS NUNCA O DIA EM QUE UM PEDÓFILO SE DÊ COMO CULPADO DA PRÁTICA DO SEU CRIME.

Pedófilos são apanhados de duas maneiras: ou em flagrante delito ou por denúncia dos abusados.

Haveria também uma terceira e derradeira maneira de os capturar: “chibar” o nome ou os nomes daqueles que os acompanham ao encontro das crianças, mas como um pedófilo nunca tira a máscara pela vergonha que sente de si próprio, também nunca denunciará outro igual, pelo medo de ser desmascarado por vingança.

P.S.: São inúmeras as vezes que presumíveis autores de crimes são descaradamente absolvidos. E isso causa em todos nós uma forte revolta. Mal tal acontece apenas porque o juiz tem dúvidas, mesmo que seja uma pequena dúvida. Nenhum juiz corre riscos de sentenciar culpa a um homem que pode ser inocente.

Agora, qualquer um de nós que fosse juiz era capaz de emitir uma sentença de condenação a outra pessoa por um crime de abuso sexual de menores sem ter a perfeita consciência e certeza do que sucedeu?

Juiz é humano, também pode errar, é verdade, mas não é louco. Na dúvida, absolve.

Para reflectir!

2010-08-27T00:06:00.002+01:00

A PROMESSA

O novo romance de

João Pedro Martins

Capítulo I

     O Tóino ‘Maluco’ sai hoje do hospital.
         Depois de sete anos no regime de internato no Júlio de Matos, vem finalmente para a nossa casa a tempo inteiro, onde eu, a Francisca e a pequena Luísa, de ano e meio, que ele já conhece de algumas visitas (um domingo a cada três semanas), o esperamos.
   Talvez daqui a algum tempo o leve a São Vicente da Beira. Gostava que o vissem agora. Mas isso é daqui a algum tempo. Para já, temo que o Tóino ainda não esteja preparado para lá voltar.
         Nunca mais me vou esquecer daquela frase do Tóino, proferida com grande dificuldade, (acho que lhe vi uma lágrima a escapar-se-lhe pela face abaixo), que fez com que depois eu percebesse a razão dele ser assim, diferente de todas as outras pessoas que eu conhecia na aldeia. Aquele momento não irá mais sair da minha cabeça. «Tenho um segredo que te quero contar... mas só se jurares que me ensinas a lançar papagaio…». Foi naquele dia que decidi pegar nele e trazê-lo comigo e com a Francisca para Lisboa.
         Tinha oito anos quando me cruzei pela primeira vez com o Tóino, bem mais alto e mais velho que eu. Levei um valente susto quando o vi correr na minha direcção como se fosse atirar-se com violência para me derrubar. De repente, já bem junto a mim, ficou imobilizado. Sorriu abrindo toda a sua enorme bocarra e deu-me um palmadão no ombro à laia de cumprimento com uma força tal que a dor não me largou durante os dois dias seguintes.
         Na aldeia, já tinha ouvido dizer, aqui e ali, que o ‘Maluco’ havia regressado de França, pior do que quando tinha ido para lá. Fiquei curioso, quis depressa ir ver como era um maluco. Nunca tinha posto os olhos em nenhum.
         Ali estava ele, bem à minha frente. Não era muito diferente dos outros rapazes que eu conhecia. Era apenas… um pouco estranho. Parecia rir a todo o instante aparentemente sem motivo nenhum para isso. Mas não me arrependo de o ter encontrado. Apesar do ombro dorido, senti, não conseguindo no entanto perceber bem naquela altura, que começou a nascer entre os dois uma amizade profunda, e como agora sim posso dizer, cheia de cumplicidade, compreensão, e acima de tudo, respeito.
         Eram muitas as histórias que se contavam já naquela altura sobre o Tóino ‘Maluco’. Todas elas de fazer estremecer um adulto, quanto mais um miúdo de oito anos. Às vezes, à noite no escuro, sozinho na cama, ainda antes de o conhecer, dava por mim a soluçar baixinho só de pressentir o medo que iria ter quando deparasse com tão grotesca figura ali na minha aldeia.
         A maior parte das coisas que se dizem do Tóino, na aldeia, não são verdadeiras. Outras são um exagero. De facto, existem as verdadeiras que são horríveis também. Mas essas, como as fui sabendo pelo próprio Tóino que apesar da sua dificuldade de expressão lá me ia contando, nunca ganharam por isso aquela dimensão de brutalidade que toda a gente lhes dava.
         Eu era a única pessoa da aldeia com quem o Tóino falava. Talvez nem a própria família sequer imaginasse que ele até conseguia balbuciar tanto vocabulário, ou não quisessem pura e simplesmente saber. Embora não aceitasse como normais todas as suas histórias, fui compreendendo com o passar do tempo as razões do seu silêncio para com os outros.

   Através do meu pai, da minha mãe, das outras pessoas da aldeia, e também do próprio Tóino, fui reconstruindo aos poucos a sua vida. A sua desgraçada vida de apenas vinte e sete anos. Até àquele dia de mil novecentos e oitenta sete em que dominado pela raiva e levado pela emoção tomei a atitude de tentar mudar a vida de alguém que afinal não tinha nascido maluco.

2010-08-23T14:49:00.000+01:00

A PROMESSA

O novo romance de

João Pedro Martins

Capítulo I

   O Tóino ‘Maluco’ sai hoje do hospital.
         Depois de sete anos no regime de internato no Júlio de Matos, vem finalmente para a nossa casa a tempo inteiro, onde eu, a Francisca e a pequena Luísa, de ano e meio, que ele já conhece de algumas visitas (um domingo a cada três semanas), o esperamos.
   Talvez daqui a algum tempo o leve a São Vicente da Beira. Gostava que o vissem agora. Mas isso é daqui a algum tempo. Para já, temo que o Tóino ainda não esteja preparado para lá voltar.
         Nunca mais me vou esquecer daquela frase do Tóino, proferida com grande dificuldade, (acho que lhe vi uma lágrima a escapar-se-lhe pela face abaixo), que fez com que depois eu percebesse a razão dele ser assim, diferente de todas as outras pessoas que eu conhecia na aldeia. Aquele momento não irá mais sair da minha cabeça. «Tenho um segredo que te quero contar... mas só se jurares que me ensinas a lançar papagaio…». Foi naquele dia que decidi pegar nele e trazê-lo comigo e com a Francisca para Lisboa.
         Tinha oito anos quando me cruzei pela primeira vez com o Tóino, bem mais alto e mais velho que eu. Levei um valente susto quando o vi correr na minha direcção como se fosse atirar-se com violência para me derrubar. De repente, já bem junto a mim, ficou imobilizado. Sorriu abrindo toda a sua enorme bocarra e deu-me um palmadão no ombro à laia de cumprimento com uma força tal que a dor não me largou durante os dois dias seguintes.
         Na aldeia, já tinha ouvido dizer, aqui e ali, que o ‘Maluco’ havia regressado de França, pior do que quando tinha ido para lá. Fiquei curioso, quis depressa ir ver como era um maluco. Nunca tinha posto os olhos em nenhum.
         Ali estava ele, bem à minha frente. Não era muito diferente dos outros rapazes que eu conhecia. Era apenas… um pouco estranho. Parecia rir a todo o instante aparentemente sem motivo nenhum para isso. Mas não me arrependo de o ter encontrado. Apesar do ombro dorido, senti, não conseguindo no entanto perceber bem naquela altura, que começou a nascer entre os dois uma amizade profunda, e como agora sim posso dizer, cheia de cumplicidade, compreensão, e acima de tudo, respeito.
         Eram muitas as histórias que se contavam já naquela altura sobre o Tóino ‘Maluco’. Todas elas de fazer estremecer um adulto, quanto mais um miúdo de oito anos. Às vezes, à noite no escuro, sozinho na cama, ainda antes de o conhecer, dava por mim a soluçar baixinho só de pressentir o medo que iria ter quando deparasse com tão grotesca figura ali na minha aldeia.
         A maior parte das coisas que se dizem do Tóino, na aldeia, não são verdadeiras. Outras são um exagero. De facto, existem as verdadeiras que são horríveis também. Mas essas, como as fui sabendo pelo próprio Tóino que apesar da sua dificuldade de expressão lá me ia contando, nunca ganharam por isso aquela dimensão de brutalidade que toda a gente lhes dava.
         Eu era a única pessoa da aldeia com quem o Tóino falava. Talvez nem a própria família sequer imaginasse que ele até conseguia balbuciar tanto vocabulário, ou não quisessem pura e simplesmente saber. Embora não aceitasse como normais todas as suas histórias, fui compreendendo com o passar do tempo as razões do seu silêncio para com os outros.
   Através do meu pai, da minha mãe, das outras pessoas da aldeia, e também do próprio Tóino, fui reconstruindo aos poucos a sua vida. A sua desgraçada vida de apenas vinte e sete anos. Até àquele dia de mil novecentos e oitenta sete em que dominado pela raiva e levado pela emoção tomei a atitude de tentar mudar a vida de alguém que afinal não tinha nascido maluco.

2010-07-30T16:01:00.001+01:00

A PROMESSA

O novo romance de

João Pedro Martins

“(…) A vida dá muitas voltas, umas vezes estamos bem, outras mais ausentes, mas a amizade, o poder real da amizade, faz com que esqueçamos sempre o que de pior aconteceu, e recordar unicamente os momentos gloriosos vividos em comunhão. (…)”

“(…) Ela é mulher… mulher, menina, garota que de manhã se levanta da cama sem saber como vai ser o dia. Ela é mais forte do que ferro. Os outros batem-lhe, gozam-na, mentem-lhe, discutem com ela, atropelam-na, pisam-na, e ela nem liga. Levanta-se e avança como se nada tivesse acontecido. Não tem medo e mostra a sua força na hora certa. Não se rebaixa. Tem pose, tem estilo, até charme. (…)”

2010-07-26T15:05:00.000+01:00

A PROMESSA

O novo romance de

João Pedro Martins

2010-07-21T16:04:00.000+01:00

A PROMESSA

O novo romance de

João Pedro Martins

2010-07-12T15:39:00.000+01:00

A PROMESSA

O novo romance de

João Pedro Martins

É no coração da Beira Baixa, no seio de uma família desagregada, que vai crescendo Tóino, um jovem rapaz que aos poucos se vai isolando de tudo o que o rodeia. Os seus problemas começam bastante cedo com o abandono prematuro do pai que foge com outra mulher para fora do País, e prosseguem com a posterior relação da mãe com o pai do seu pai, o avô alcoólico. A situação é agravada pela quase marginalização a que é votado pelo irmão toxicodependente e pela irmã prostituta. A vida de Tóino é uma perfeita miséria, mais ainda a partir do momento em que a meia-irmã o acusa de incesto e o irmão mais novo o agride insistentemente apenas por ciúmes. Resta a Tóino, para conseguir de alguma forma superar as suas dificuldades, o amor e a solidariedade da irmã mais nova, e a mais pura amizade que muito cedo lhe é oferecida pelo vizinho Tó Pê, o narrador e personagem central deste romance.

A PROMESSA

2010-07-02T17:49:00.003+01:00

Data de Lançamento: 6ª feira, dia 9 de Julho, pelas 18.30 horas, na Sala de Âmbito Cultural, 7º Piso, do El Corte Inglés de Lisboa, na Avenida António Augusto de Aguiar.

A apresentação estará a cargo do jornalista da RTP/Antena 1, Daniel Belo, a quem eu agradeço desde já por aceitar este desafio que lhe lancei.

Sinopse:
É no coração da Beira Baixa, no seio de uma família desagregada, que vai crescendo Tóino, um jovem rapaz que aos poucos se vai isolando de tudo o que o rodeia. Os seus problemas começam bastante cedo com o abandono prematuro do pai que foge com outra mulher para fora do País, e prosseguem com a posterior relação da mãe com o pai do seu pai, o avô alcoólico. A situação é agravada pela quase marginalização a que é votado pelo irmão toxicodependente e pela irmã prostituta. A vida de Tóino é uma perfeita miséria, mais ainda a partir do momento em que a meia-irmã o acusa de incesto e o irmão mais novo o agride insistentemente apenas por ciúmes. Resta a Tóino, para conseguir de alguma forma superar as suas dificuldades, o amor e a solidariedade da irmã mais nova, e a mais pura amizade que muito cedo lhe é oferecida pelo vizinho Tó Pê, o narrador e personagem central deste romance.

“Eu era a única pessoa da aldeia com quem o Tóino falava. Talvez nem a própria família sequer imaginasse que ele até conseguia balbuciar tanto vocabulário, ou não quisessem pura e simplesmente saber. Embora não aceitasse como normais todas as suas histórias, fui compreendendo com o passar do tempo as razões do seu silêncio para com os outros.

Através do meu pai, da minha mãe, das outras pessoas da aldeia, e também do próprio Tóino, fui reconstruindo aos poucos a sua vida. A sua desgraçada vida de apenas vinte e sete anos. Até àquele dia de mil novecentos e oitenta sete em que dominado pela raiva e levado pela emoção tomei a atitude de tentar mudar a vida de alguém que afinal não tinha nascido maluco.”

(In "A Promessa", Fronteira do Caos, 2010)

A PROMESSA

2010-06-21T18:40:00.002+01:00

Data de Lançamento: 6ª feira, dia 9 de Julho, pelas 18.30 horas, na Livraria do El Corte Inglés, em Lisboa (Avenida António Augusto de Aguiar).

Sinopse:

(In "A Promessa", Fronteira do Caos, 2010)

EM ESPERA

2010-06-18T18:38:00.000+01:00

À espera da confirmação da data de lançamento...

QUEIROZ, ESTOU CONTIGO!

2010-06-07T16:21:00.000+01:00

Por estes dias, à medida que se aproxima o pontapé-de-saída para o Mundial da África do Sul, dou por mim às voltas com o pensamento, a tentar arranjar maneira de entender qual o motivo de tamanha descrença relativamente à selecção portuguesa. Anda não consegui chegar a nenhuma conclusão. Tenho muita pena de dizer isto, mas, os descrentes também não sabem bem porque é que não se sentem optimistas como em outras ocasiões bem recentes, ainda antes de Carlos Queiroz ter sido contratado para dirigir os destinos da “equipa de todos nós”. Na verdade, nenhum daqueles que não acredita numa prestação positiva da selecção consegue explicar por “A+B” qual o verdadeiro motivo para tal pessimismo. As tentativas, na verdade, são mais que muitas, os argumentos é que me parecem um pouco desprovidos de substância. Ou é porque a selecção sentiu dificuldades no apuramento para a fase final, o que é verdade, mas conseguiu. Mas, também ninguém ainda reparou que Portugal em 10 jogos perdeu apenas 1? Ou é porque as exibições não foram tão conseguidas como gostariam, o que é verdade. Mas será que ninguém reparou que o Inter de Milão, por exemplo, ganhou a Liga dos Campeões sem deslumbrar ninguém? E, ainda assim, Mourinho foi considerado um obreiro pelos mesmos que desdenham Queiroz? O mesmo que continua a não ser tido em conta no facto de Portugal ter atingido pela primeira vez um lugar tão alto no ranking da FIFA devido aos resultados positivos (3º lugar apenas atrás do Brasil e da Espanha). E se mesmo assim, após torcerem o nariz e dar a mão à palmatória devidos a esses resultados positivos que ainda nem sequer tinham reparado, e que foram conseguidos quase de forma invisível e sem grandes parangonas da imprensa e sem apelos a bandeirinhas nas janelas e excursões de autocarro e a rezas à Nossa senhora do Caravaggio, os pregadores da desgraça remetem-se aos nomes excluídos pelo seleccionador para tentar captar a descrença de quem estiver com dificuldade em ver o que só aos olhos deles é visível. Ora, é a ausência de Quim, que daria um “óptimo 3º guarda-redes(?)” ou Ruben Amorim, um “polivalente no banco(?)”, ou Carlos Martins, ou Nuno Gomes, ou João Moutinho, ou Rui Patrício… todos óptimos como SEGUNDAS escolhas. Na verdade, nenhum dos nomes apontados e “esquecidos” por Queiroz seria, uma escolha para alinhar no “onze” inicial em plena fase final de um campeonato do mundo. Mas, eles embirram porque têm de continuar a sentir ódio por Carlos Queiroz, o único homem que por duas vezes consecutivas deu 2 títulos mundiais a uma selecção portuguesa em campeonatos do Mundo. Ah, era um campeonato de “putos”, dirão… o que é extraordinário. Esquecem-se, contudo, como vibraram de satisfação e de orgulho. Daí para cá, e devido ao seu trabalho de base que deu frutos naquela que haveria de ficar conhecida por “geração de ouro” raramente falhámos um Mundial e um Europeu. Mas isso não chega! Para o anedótico português não chega o facto de Queiroz ter sido treinador do Sporting, do Real Madrid, da selecção da África do Sul (que qualificou para um campeonato do Mundo), ter treinado na Ásia e ter sido adjunto durante anos de um clube “desconhecido” como o Manchester United para acreditarem que é o que Portugal tem de melhor para levar os “navegadores” a atravessar o Cabo da Boa Esperança. Esses “Velhos do Restelo” esperam mesmo é que ele dê de caras com o Adamastor e que o cabo seja o das Tormentas para poderem continuar a afirmar as suas convicções para assim continuarem a dar vitórias e votos de confiança a quem tem levado o país à desgraça em que ele se encontra. Eles são os mesmos que berram escandalizados pelo facto da PT ser vendida a estrangeiros mas que nunca foram capazes de ousar votar no PCP. Esses?!.. Só assim continuarão a ser tidos e achados por aqueles que lhes dão tempo de antena nos “media” nacionais. De outra forma perderão as avenças que lhes permite sustentar os condomínios com piscina privativa. Na verdade, e sejamos honestos, quem ousa trocar este “onze” por outro: Eduardo; Paulo Ferreira, Ricardo Carvalho, Bruno Alves e Fábio Coentrão; Pepe, Deco e Raul Meireles; Cristiano Ronaldo, Liedson e Simão? Este é o “onze de Queiroz”.

Alguém faz melhor? Eu imagino que sim. Não é à toa que este país é o número “3” do Mundo em todas as outras áreas.

Histórias Sem Aquele “Era Uma Vez”

2010-06-01T15:43:00.000+01:00

Dia após dia, durante semanas, palmilhei o campo. À procura de um rosto, de um olhar, de uma voz, de uma história.

Conheci um miúdo no momento em que ele fazia as abluções antes da segunda prece – cara, cabeça, mãos, pés – com água que escorria de um bule. Estava agachado no chão poeirento da parte exterior do campo, onde se aglomeravam a céu aberto duas mil pessoas à espera de autorização para abandonarem a terra de ninguém e entrarem por fim em Kili Faizo.

- O que vais pedir hoje a Deus, Zafaran?

- Que perdoe os meus pecados e os pecados dos meus pais, irmãos e irmãs, familiares, e de todos os muçulmanos do Norte, do Sul, do Leste e do Oeste.

- Quais são os teus pecados, Zafaran?

- Não sei.

- O que é que gostavas de pedir a Deus, Zafaran?

- Que pergunta tão estranha.

- Qual é o teu maior desejo?

- Não percebo.

- Imagina que podias pedir uma coisa e que ela te era concedida: um brinquedo, um carro, uma casa.

- Não percebo.

Não tens um desejo, Zafaran?

- O que é desejo?

(excerto do livro “Histórias Sem Aquele Era Uma Vez”, que será lançado neste Dia Mundial da Criança, pelas 21 horas, no BBC, em Lisboa, e cujos direitos de autor revertem a favor da ONG “SOS – Crianças Talibés”)

VIAGENS ILUSÓRIAS

2010-05-31T15:43:00.000+01:00

Há músicas que aproximam de nós o infinito,

um infinito carregado de mistérios,

coisas ignotas, coisas por desvendar,

no qual se pressentem gemidos inquietantes,

serpentis,

de acordeões palpitantes,

em Paris…

E a boca sabe-nos

a cigarros há muito já fumados

e a beijos que nunca foram dados…

E a nossa imaginação arrasta-nos

a ruas tortuosas de bairros estranhos e sombrios

e é então que bebo aquela luz

das sombras projectadas

sobre as pedras amolgadas

onde a fantasia me conduz…

Mas estes infinitos deslumbrados

de promessas e visões

não passam de quimeras, ilusões,

dos meus nervos esgotados…

COMO É QUE SE ESCREVE…?

2010-05-25T16:50:00.000+01:00

Quando o Pedro tinha apenas cinco anos, a educadora do Jardim de Infância pediu aos miúdos da sua sala que fizessem um desenho de alguma coisa que eles gostassem bastante.

O Pedro desenhou então a sua família.

Depois, fez um grande círculo com um lápis vermelho à volta de todas as figuras. Desejava escrever uma palavra por cima do círculo, e por isso ele saiu da mesa onde se encontrava e dirigiu-se à educadora que todos tratavam por professora.

- Professora, como é que se escreve...?

Mas ela não o deixou acabar a pergunta. Mandou-o sentar-se de novo no lugar e que não voltasse a interromper e a distrair os outros. Pedro, resignado, dobrou o papel e guardou-o no bolso.

Quando regressou a casa, naquele dia ao fim da tarde, o Pedro lembrou-se do desenho e tirou-o do bolso. Alisou-o bem sobre a mesa da cozinha, foi até à sua mochila, pegou num lápis e olhou para o grande círculo vermelho.

A mãe estava a fazer o jantar, andando entre o fogão, o lava-louças e a mesa.

Mas ele queria terminar o desenho antes de o mostrar.

- Mãe, como é que se escreve...?

- Pedro, não vês que estou ocupada?... Vai brincar lá fora. Vai…e não faças barulho! - foi a resposta dela.

Ele dobrou outra vez o desenho e voltou a guardá-lo no mesmo bolso.

Ainda naquela noite, após o jantar, ele voltou a tirar outra vez o desenho do bolso. Olhou para o grande círculo vermelho, foi até à cozinha buscar o lápis que lá tinha deixado.

Ele queria mesmo acabar o desenho antes de mostrá-lo ao pai.

Alisou, mais uma vez, e bem, as dobras, e pôs o desenho no chão da sala, perto do sofá onde se encontrava recostado o pai.

- Pai, como é que se escreve...?

- Pedro, agora não. Estou a ler o jornal que ainda hoje não tive a oportunidade de o fazer. Faz-me um favor e não me interrompas. Vai brincar para o teu quarto. E não faças barulho, está bem?

O pequeno Pedro mais uma vez voltou a dobrar o desenho e a guardá-lo no bolso.

Os anos passaram...

Quando o Pedro tinha 28 anos, a sua filha de cinco, Ana, fez um desenho. Era o desenho da sua família. O pai riu-se quando ela apontou uma figura alta, de forma indefinida e disse:

- Este, aqui, és tu!

- Eu venho já!

E voltou. Com um lápis na mão. Acomodou-se outra vez nos joelhos do pai, posicionou a ponta do lápis perto do topo do grande círculo vermelho e perguntou:

- Pai, como é que se escreve amor?

Ele abraçou a filha, agarrou na sua pequena mão e foi conduzindo-a, devagar, ajudando-a a formar as letras, enquanto dizia:

- Amor… minha filha… amor escreve-se com as letras T… E… M… P… O…

NUM “BYPASS” DIRECTO

2010-05-21T16:55:00.000+01:00

Não entendo.

Decididamente, não entendo.

Quando o 1º ministro deste país respondeu, entre dentes, “manso… é a tua tia!” estava como me parece óbvio, AGORA, a referir-se a todas as tias portuguesas, e não apenas à tia do líder do Bloco como à primeira vista se poderia crer. Pior, referia-se, embora isso também não tivesse sido imediatamente entendível, não só às tias mas também a todos os tios deste país. E, como creio, 90% dos portugueses têm sobrinhos, é fácil de deduzir hoje que o 1º ministro deste país queria realmente dizer que “este é um país de MANSOS”.

Não entendo.

Decididamente, não entendo.

Os espanhóis, para quem quis ver e ouvir em todo o Mundo, já anunciaram o adiamento da construção da linha para a Alta Velocidade até à fronteira com Portugal POR UM ANO. Portugal, não. Até porque o MOP (ou seja, Ministro das Obras Públicas) português falou ao telefone com o MOP espanhol e assegurou que o que ele disse aos seus concidadãos não era bem o que eles tinham ouvido. E, com rapidez, logo o 1º ministro tratou de encomendar fotos de obras de um ou dois troços da linha férrea para fazer negaças àqueles tontos dos deputados, que ousaram achar que ele iria finalmente vergar. Contudo, como já estou farto de saber que o que ele diz hoje amanhã já não se escreve da mesma maneira (é o que dá conseguir uma licenciatura a um domingo!), e até porque o Mundo agora muda radicalmente em apenas 3 semanas, prefiro acreditar no que ouvi e vi o MOP espanhol a dizer. “Chega de demagogias”. Também acho que sim. Por isso, isto significa o quê? Num dos lados da fronteira, eles são mansos, do outro são manhosos, o que sempre é melhor. Aliás, para quem entenda um pouco de tauromaquia é fácil de ver de que lado da fronteira é que eles são toureados em pontas. É exactamente nesse mesmo lado que o artista por vezes é surpreendido e MORRE antes de matar. No outro lado, como é sabido, o bicho é embolado e, no máximo, faz uma passageira nódoa negra.

Deixando as metáforas… eu não entendo.

É que não entendo mesmo.

Ouvi muito recentemente o MOP português dizer que “se o TGV EM PORTUGAL não avançar é bem possível que Espanha até possa EXIGIR uma indemnização”. O que é extraordinário tendo em conta que Portugal AINDA é um país soberano… Mas, e agora? Pelos vistos, é o contrário que está para acontecer. A Espanha já adiou, Portugal AINDA não. Vai o governo português pedir uma indemnização a Espanha? Estou em crer que não. Porque eles, do lado de LÁ, não são mansos como os do lado de CÁ. SÓ POR ISSO.

Olhando numa outra direcção – Alemanha. A chanceler Merkel está prestes a tomar uma atitude que os homens “mansos” aqui DA BANDA nem sequer têm a coragem de sequer imaginar – TAXAR OS LUCROS DOS BANCOS. – Aqui, não. Aqui, no lado dos “mansos”, permite-se que os bancos CONTINUEM a ser as únicas instituições a apresentar os lucros ASTRONÓMICOS que todos conhecemos, À PALA DOS ESFORÇOS DA MAIORIA DA POPULAÇÃO QUE PARA CONSEGUIR PAGAR OS JUROS ESTUPIDAMENTE ELEVADOS, POR VEZES ATÉ DA SOPA PARA ENGANAR O ESTÔMAGO TÊM QUE PRESCINDIR. Mas aqueles que (SE) governam cá não querem sequer comentar. Assobiam para o lado fingindo não perceber que tais lucros saem dos bolsos daqueles que os elegem.

Como se tudo isto não bastasse, ainda têm o desplante de gozar com a cara das pessoas transformando um semestre em 7 meses metendo dessa forma ainda mais a mão no bolso das pessoas, que são, não restam dúvidas, MANSAS. Pois se assim não fosse, SÓCRATES, TEIXEIRA DOS SANTOS & Companhia, bem como todos os outros que têm responsabilidades políticas, desde Portas a Louça, já tinham sido CORRIDOS para o matadouro sem sequer descerem à praça. NUM “BYPASS” DIRECTO.

E “MANSO” É A TIA DO OUTRO?

2010-05-19T18:37:00.000+01:00

AQUI VOS DEIXO ALGUNS EXEMPLOS DE DÚVIDAS QUE O TRIBUNAL DE CONTAS ENCONTROU NAS DESPESAS PÚBLICAS…

1. ADMINISTRAÇÃO REGIONAL DE SAÚDE DO ALENTEJO, I. P.

- Aquisição de 1 armário persiana; 2 mesas de computador; 3 cadeiras c/rodízios, braços e costas altas: 97.560,00€

Eu não sei a quanto está o metro cúbico de material de escritório mas ou estes armários/mesas/cadeiras são de ouro sólido ou então não estou a ver onde é que 6 peças de mobiliário de escritório custam quase 100 000€.

Alguém me elucida sobre esta questão?

2. MATOSINHOS HABIT – MH

– Reparação de porta de entrada do edifício: 142.320,00 €

Alguém sabe de que é feita esta porta que custa mais do que uma casa?

3. UNIVERSIDADE DO ALGARVE – ESC. SUP. TECNOLOGIA – PROJECTO TEMPUS

– Viagem aérea Faro/Zagreb e regresso a Faro, para 1 pessoa no período de 3 a 6 de Dezembro de 2008: 33.745,00 €

Segundo o site da TAP a viagem mais cara que se encontra entre Faro-Zagreb-Faro em classe executiva é de cerca de 1700€. Dá uma pequena diferença de 32 000 €. Como é que é possível???

4. MUNICÍPIO DE LAGOA

– 6 Kit de mala Piaggio Fly para as motorizadas do sector de águas: 106.596,00 €

Pelo vistos fazer um “Pimp My Ride” nas motorizadas do Município de Lagoa fica carote!!!

5. MUNICÍPIO DE ÍLHAVO

– Fornecimento de 3 Computadores, 1 impressora de talões, 9 fones, 2 leitores ópticos: 380.666,00 €

Estes computadores devem ser mesmo especiais para terem custado cerca de 100 000€ cada….Já para não falar nos restantes acessórios.

6. MUNICÍPIO DE LAGOA

– Aquisição de fardamento para a fiscalização municipal: 391.970,00€

Eu não sei o que a Polícia Municipal de Lagoa veste, mas pelos vistos deve ser Haute-Couture.

7. CÂMARA MUNICIPAL DE LOURES

– VINHO TINTO E BRANCO: 652.300,00 €

Alguém me explica porque é que a Câmara Municipal de Loures precisa de mais de meio milhão de Euros em Vinho Tinto e Branco????

8. MUNICIPIO DE VALE DE CAMBRA

– AQUISIÇÃO DE VIATURA LIGEIRO DE MERCADORIAS: 1.236.000,00 €

Neste contrato ficamos a saber que uma viatura ligeira de mercadorias da Renault custa cerca de 1 milhão de Euros. Impressionante…

9. CÂMARA MUNICIPAL DE SINES

– Aluguer de tenda para inauguração do Museu do Castelo de Sines: 1.236.500,00 €

É interessante perceber que uma tenda custa mais ou menos o mesmo que um ligeiro de mercadorias da Renault e muito mais que uma boa casa... E eu que estava a ser tão injusto com o município de Vale de Cambra…

10. MUNICIPIO DE VALE DE CAMBRA

– AQUISIÇÃO DE VIATURA DE 16 LUGARES PARA TRANSPORTE DE CRIANÇAS: 2.922.000,00 €

E mais uma pérola do Município de Vale de Cambra: uma viatura de 16 lugares para transportar crianças custa cerca de 3 milhões de Euros. Upsss, outra vez o município de Vale de Cambra…

11. MUNICÍPIO DE BEJA

– Fornecimento de 1 fotocopiadora, “Multifuncional do tipo IRC3080I”, para a Divisão de Obras Municipais:6.572.983,00 €

Este contrato público é um dos mais vergonhosos que se encontra neste site. Uma fotocopiadora que custa normalmente 7,698.42€ foi comprada por mais de 6,5 milhões de Euros. E ninguém vai preso por porcarias como esta?

E “MANSO” É A TIA DO OUTRO?

Estava há dias a falar com um amigo nova-iorquino que conhece bem
Portugal.

Dizia-lhe eu à boa maneira do “coitadinho” Português:

Sabes, nós portugueses somos pobres ...

Esta foi a sua resposta:

Como podes tu dizer que são pobres, quando são capazes de pagar por
um litro de gasolina, mais do triplo do que pago eu?

Quando se dão ao luxo de pagar tarifas de electricidade e de
telemóvel 80 % mais caras do que nos custam a nós nos EUA?

Como podes tu dizer que são pobres quando pagam comissões bancárias
por serviços e cartões de crédito ao triplo do que nós pagamos EUA?

Ou quando podem pagar por um carro que a mim me custa 12.000 US
Dólares (8.320 EUROS) e vocês pagam mais de 20.000 EUROS, pelo mesmo
carro? Ou seja, podem dar mais de 11.640 EUROS de presente ao vosso governo do
que nós ao nosso.

Nós é que somos pobres: por exemplo em New York o Governo Estatal,
tendo em conta a precária situação financeira dos seus habitantes
cobra somente 2 % de IVA, mais 4% que é o imposto Federal, isto é 6%,
nada comparado com os 20% dos ricos que vivem em Portugal. E contentes
com estes 20%, vocês pagam ainda impostos municipais.

Além disso, são vocês que têm " impostos de luxo" como são os impostos na gasolina e gás, álcool, cigarros, cerveja, vinhos etc., que faz com
que esses produtos cheguem em certos casos até 300 % do valor
original, e outros como imposto sobre a renda, impostos nos salários,
impostos sobre automóveis novos, sobre bens pessoais, sobre bens das
empresas, de circulação automóvel.

Um Banco privado vai à falência e vocês que não têm nada com isso
pagam, outro, uma espécie de casino, o vosso Banco Privado quebra, e
vocês protegem-no com o dinheiro que enviam para o Estado. E vocês
pagam ao vosso Governador do Banco de Portugal, um vencimento anual
que é quase 3 vezes mais que o do Governador do Banco Federal dos
EUA...

Um país que é capaz de cobrar o Imposto sobre Ganhos (Pagamento Especial por Conta) por adiantado e
Bens pessoais mediante retenções, necessariamente tem de nadar na
abundância, porque considera que os negócios da nação e de todos os
seus habitantes sempre terão ganhos apesar dos assaltos, do saque
fiscal, da corrupção dos seus governantes e autarcas. Um país capaz de
pagar salários irreais aos seus funcionários de estado e da iniciativa
privada.

Os pobres somos nós, os que vivemos nos EUA e que não pagamos impostos
sobre a renda se ganhamos menos de 3.000 dólares ao mês por pessoa,
isto é mais ou menos os vossos 2.080 euros. Vocês podem pagar impostos
do lixo, sobre o consumo da água, do gás e electricidade. Aí em Portugal pagam
segurança privada nos Bancos, nas urbanizações, nos municípios, enquanto nós
como somos pobres nos conformamos com a segurança pública.

Vocês enviam os filhos para colégios privados, enquanto nós aqui nos
EUA nas escolas públicas emprestam os livros aos nossos filhos prevendo
que não os podemos comprar.

Vocês não são pobres, gastam é muito mal o vosso dinheiro.

Vocês, portugueses ou são uns estúpidos ou uns mansos!

A PROMESSA - a capa

2010-05-18T16:39:00.002+01:00

Apresento-vos a capa do meu próximo livro, que será lançado durante o mês de Junho.

Eu gosto bastante.

Espero que partilhem da minha opinião.

A PROMESSA - capítulo I

2010-05-13T14:58:00.001+01:00

O Tóino ‘Maluco’ sai hoje do hospital.

Depois de sete anos no regime de internato no Júlio de Matos, vem finalmente para a nossa casa a tempo inteiro, onde eu, a Francisca e a pequena Luísa, de ano e meio, que ele já conhece de algumas visitas (um domingo a cada três semanas), o esperamos.

Talvez daqui a algum tempo o leve a São Vicente da Beira. Gostava que o vissem agora. Mas isso é daqui a algum tempo. Para já, temo que o Tóino ainda não esteja preparado para lá voltar.

Nunca mais me vou esquecer daquela frase do Tóino, proferida com grande dificuldade, (acho que lhe vi uma lágrima a escapar-se-lhe pela face abaixo), que fez com que depois eu percebesse a razão dele ser assim, diferente de todas as outras pessoas que eu conhecia na aldeia. Aquele momento não irá mais sair da minha cabeça. «Tenho um segredo que te quero contar... mas só se jurares que me ensinas a lançar papagaio…». Foi naquele dia que decidi pegar nele e trazê-lo comigo e com a Francisca para Lisboa.

Tinha oito anos quando me cruzei pela primeira vez com o Tóino, bem mais alto e mais velho que eu. Levei um valente susto quando o vi correr na minha direcção como se fosse atirar-se com violência para me derrubar. De repente, já bem junto a mim, ficou imobilizado. Sorriu abrindo toda a sua enorme bocarra e deu-me um palmadão no ombro à laia de cumprimento com uma força tal que a dor não me largou durante os dois dias seguintes.

Na aldeia, já tinha ouvido dizer, aqui e ali, que o ‘Maluco’ havia regressado de França, pior do que quando tinha ido para lá. Fiquei curioso, quis depressa ir ver como era um maluco. Nunca tinha posto os olhos em nenhum.

Ali estava ele, bem à minha frente. Não era muito diferente dos outros rapazes que eu conhecia. Era apenas… um pouco estranho. Parecia rir a todo o instante aparentemente sem motivo nenhum para isso. Mas não me arrependo de o ter encontrado. Apesar do ombro dorido, senti, não conseguindo no entanto perceber bem naquela altura, que começou a nascer entre os dois uma amizade profunda, e como agora sim posso dizer, cheia de cumplicidade, compreensão, e acima de tudo, respeito.

Eram muitas as histórias que se contavam já naquela altura sobre o Tóino ‘Maluco’. Todas elas de fazer estremecer um adulto, quanto mais um miúdo de oito anos. Às vezes, à noite no escuro, sozinho na cama, ainda antes de o conhecer, dava por mim a soluçar baixinho só de pressentir o medo que iria ter quando deparasse com tão grotesca figura ali na minha aldeia.

A maior parte das coisas que se dizem do Tóino, na aldeia, não são verdadeiras. Outras são um exagero. De facto, existem as verdadeiras que são horríveis também. Mas essas, como as fui sabendo pelo próprio Tóino que apesar da sua dificuldade de expressão lá me ia contando, nunca ganharam por isso aquela dimensão de brutalidade que toda a gente lhes dava.

Eu era a única pessoa da aldeia com quem o Tóino falava. Talvez nem a própria família sequer imaginasse que ele até conseguia balbuciar tanto vocabulário, ou não quisessem pura e simplesmente saber. Embora não aceitasse como normais todas as suas histórias, fui compreendendo com o passar do tempo as razões do seu silêncio para com os outros.

- O capítulo I do meu quarto romance, “A Promessa”, (Fronteira do Caos Editores). Brevemente nas livrarias.

A SOLUÇÃO PARA A CRISE

2010-05-06T15:29:00.002+01:00

You’ll Never Walk Alone

2010-05-03T16:39:00.001+01:00

Talvez eu não seja assim tão doente. A verdade é que não obedece a qualquer tipo de ordem racional a explicação para o facto de uns serem do Benfica, outros do FC Porto, e ainda, alguns, como eu, do Sporting. Não existem grandes explicações para o efeito. É algo que… somos, e pronto! Ninguém fica grandemente preocupado em vasculhar justificações para o que leva uns a gostar mais de amarelo do que de roxo. Gosta-se, e pronto! E todos partem, ou têm de partir, de um princípio de respeito pelas opções individuais de cada um.

A única coisa que sempre detestei, mais ainda do que a dor daquele que sofre com o resultado menos positivo da sua escolha, foi o FANATISMO. Esse sim, abomino. Sob as suas mais variadas formas. A defesa exacerbada do que quer que seja. É pior que doença. É praga e causadora de cegueira do ser humano. É por isso que detesto Pinto da Costa, mas sou capaz de aplaudir de pé um bom jogo do FC Porto. É por isso que não gosto de Hitler, mas sou capaz de apreciar um bom carro alemão. É por isso que não morro de amores por Francisco Louçã, mas sou capaz de apreciar uma boa ideia do Bloco, ou de Paulo Portas e vice-versa.

Tenho por hábito dizer que “os portugueses não gostam de futebol. Gostam do seu clube. E só quando o clube ganha!” E isso é DOENTIO.

É por isso que nutro desde há muito uma paixão pelos fãs do Liverpool, que mesmo nas horas mais amargas, sobretudo nessas, despedem-se da equipa entoando a plenos pulmões: “You’ll Never Walk Alone”. Isso é DOENÇA, FANATISMO, LOUCURA? Não. Isso é AMOR e, acima de tudo, RESPEITO pela superioridade do adversário.

É por estas e por outras que de vez em quando acho que não devo ser deste mundo. Por essas e por outras é que me sinto mais preocupado com os 2 mil milhões de euros, que, sem ter, Portugal vai ter que emprestar à Grécia, e que me virão buscar à carteira sem que eu dê autorização, do que com as derrotas do Benfica e as vitórias da Naval 1º de Maio.

É que as vitórias e derrotas no futebol para o ano continuam a surgir. Quanto ao que me vai sair do bolso duvido muito que mo devolvam daqui a 5, 10 ou 20 anos.

Gostava mesmo que o Sócrates me cantasse: “You’ll Never Walk Alone”, tendo como coristas o Passos Coelho, o Jerónimo, e os outros.

SEGREDOS - AS ÚLTIMAS LINHAS

2010-04-26T16:23:00.000+01:00

Numa altura em que está prestes a sair o meu próximo livro, recupero aqui as últimas linhas do anterior -SEGREDOS -, lançado ao público exactamente em 25 de Abril do ano passado, na FNAC do C.C.Vasco da Gama, em Lisboa.

Antes de dizer adeus quero partilhar uma passagem de Pablo Neruda que lembro sempre quando não tenho respostas para dar: “Quanto vive o homem, por fim? Vive mil anos ou um só? Vive uma semana ou vários séculos? Por quanto tempo morre o homem? Que quer dizer para sempre?”. E ao que acrescento: os segredos são apenas aquelas pequenas coisas a que não damos grande importância. As outras, as coisas realmente importantes, essas nós não conseguimos viver com elas. É por isso que partilhamos. E é aí que deixamos uma parte da nossa vida. Os segredos não são nossos. Não são de ninguém.

Agora sim, posso ir.

QUE FORÇA É ESSA?...

2010-04-24T19:46:00.000+01:00

ADEQUADA

E MUITO ACTUAL

EU SOU DO SPORTING E QUERO O CARVALHAL

2010-04-19T17:58:00.001+01:00

É extraordinária a capacidade que alguns empresários têm para, através do meu clube, valorizarem os seus clientes. O Sporting é, nos últimos anos, um clube francamente perdedor (nos 30 mais recentes foi campeão apenas por 3 vezes). Mas nem isso desarma os que vivem do futebol fora do campo de utilizarem o pouco que ainda resta do bom nome do clube para dele se aproveitarem apenas em proveito próprio. Por exemplo, Carvalhal já não é (?) treinador do Sporting, não porque os adeptos, os verdadeiros sportinguistas, tenham alguma coisa contra ele, mas porque é do interesse daqueles que verdadeiramente metem algum ao bolso com o futebol que assim seja. E, pasme-se, até o Jorge Costa terá sido convidado para tomar aquele lugar… ai, o que terá rido Pinto da Costa! Depois foi a rábula André Vilas Boas… ai, Pinto da Costa que se ia desfazendo de tanto chorar… a rir! Recentemente, Domingos. Bolas, falta-me a paciência… já não suporto imaginar o “padrinho” que embora ultrapassado, como dizem alguns, continua a ter motivos para gozar com a cara da malta! De repente, Paulo Sérgio, de quem sou amigo e em quem confio bastante quanto a um futuro cheio de êxitos… mas desconfio que Pinto da Costa apercebeu-se disso primeiro que os outros (os nossos). Ou seja, resumindo, ou muito me engano, ou nenhum destes nomes citados pela Imprensa será integrado nos quadros do Sporting na próxima temporada, mas garantidamente já terão visto os seus ordenados substancialmente melhorados pelos seus responsáveis, e o mais curioso é que qualquer um deles está mais perto do Dragão do que de Alvalade – Pinto da Costa já tem uma carteira organizada com a carta de alforria de 8 ou 9 jogadores pronta a seguir para o clube do nome que mais lhe convier para treinar o FC Porto, e mesmo que sejam todos eles jogadores que nunca jogaram na primeira equipa, os outros presidentes não se importam sequer de os receber. Já se for com o Sporting, um negócio assim só se faz exigindo-se o Djaló, o Saleiro, o Pereirinha, o Adrien, o Vukcevic, e sei lá quem mais, ou… 1 milhão e meio de euros.

Pois, o Sporting, não tenho dúvidas, continuará a ver navios, os seus dirigentes a achar que são uma grande coisa sem ser coisa nenhuma, e continuamente a dar motivo de enorme gozo ao “homem” que faz de conta que é amigo só para chatear ainda mais aquele que já foi amigo de poker’s e “cubanos” em noitadas dançantes e molhadas do melhor espumante do mercado regional a Norte do Tejo.

Como diria Jesus, no seu melhor uso da língua pátria: “portantes… isto está tudo previsto”. Sim, porque lutar contra o Benfica dá “água pela barba”. Convém por isso manter o Sporting assim… fraquinho, fraquinho. Sempre é menos um a incomodar. E quanto ao Braga cá estaremos para ver, não rezará a história daqui a uns tempinhos. Não faltará muito para Salvador conhecer a mesma “cruz” que o Major já carregou (porque tinha a mania!). Cá se fazem, cá se pagam. Olha o descaramento! Amigos, amigos, resultados à parte, e o 3º lugar é mesmo humilhante quando o 2º é obra do que fica atrás.

Posto isto em jeito de desabafo, continuo a achar que Carvalhal é o melhor treinador que o Sporting podia arranjar para a próxima temporada. Tem sido o único que não se verga a ninguém… nem aos próprios dirigentes do clube que lhe paga. E isso tem feito as delícias dos adeptos. Por isso é que Pinto da Costa “obrigou” Bettencourt a contratar Costinha, mas são muitos os que ainda não perceberam isso…

SE TUDO FOSSE PERFEITO...

2010-04-16T16:09:00.000+01:00

FIXE, MUITO FIXE!...

2010-04-12T17:22:00.000+01:00

Este “senhor” nunca me enganou. Por isso, e porque só agora tomei conhecimento de uma série de coisas, aqui fica para que mais gente saiba que estirpe de “canalhas” nos tem governado. Talvez se perceba melhor como chegámos ao estado em que nos encontramos.

*Mário Soares*

Outra faceta que distingue a última candidatura de Mário Soares a Belém das anteriores, surge após a edição de “Contos Proibidos - Memórias de um PS desconhecido”, do seu ex-companheiro de partido Rui Mateus.

O livro, que noutra democracia europeia daria escândalo e inquérito judicial veio a público nos últimos meses do segundo mandato presidencial de Soares e foi ignorado pelos poderes da República.

Em síntese, que diz Mateus?

Que, após ganhar as primeiras presidenciais, 1986, Soares fundou com alguns amigos políticos um grupo empresarial destinado a usar os fundos financeiros remanescentes da campanha. Que a esse grupo competia canalizar apoios monetários antes dirigidos ao PS, tanto mais que Soares detestava quem lhe sucedeu no partido, Vítor Constâncio (um anti-soarista), e procurava uma dócil alternativa a essa liderança.

Que um dos objectivos da recolha de dinheiros era para financiar a reeleição de Soares. Que, não podendo presidir ao grupo por razões óbvias, Soares colocou os amigos como testas-de-ferro, embora reunisse amiúde com eles para orientar a estratégia das empresas, tanto em Belém como nas suas residências particulares. Que, no exercício do seu "magistério de influência" (palavras suas noutro contexto), convocou alguns magnatas internacionais - Rupert Murdoch, Sílvio Berlusconi, Robert Maxwell e Stanley Ho - para o visitarem na Presidência da República e se associarem ao grupo, a troco de avultadas quantias que pagariam para facilitação dos seus investimentos em Portugal. Note-se que o "Presidente de todos os portugueses" não convidou os empresários a investir na economia nacional, mas apenas no seu grupo, apesar dos contribuintes suportarem despesas de estada. Que moral tem um país para criticar Avelino Ferreira Torres, Isaltino Morais, Valentim Loureiro ou Fátima Felgueiras se acha normal uma candidatura presidencial manchada por estas revelações? E que foi feito dos negócios do Presidente Soares? Pela relevância do tema, ficará para próximo desenvolvimento.

*Parte 2*

publicado a 10 de Setembro de 2005, na Grande Reportagem nº 244.

A rede de negócios que Soares dirigiu enquanto Presidente foi sedeada na empresa Emaudio, agrupando um núcleo de próximos seus, dos quais António Almeida Santos eterna ponte entre política e vida económica, Carlos Melancia seu ex-ministro, e o próprio filho, João. A figura central era Rui Mateus, que detinha 60 mil acções da Fundação de Relações Internacionais (subtraída por Soares à influência do PS após abandonar a sua liderança), as quais eram do Presidente mas de que fizera o outro fiel depositário na sua permanência em Belém, relata Mateus em “Contos Proibidos”. Soares controlaria assim a Emaudio pelo seu principal testa-de-ferro no grupo empresarial. Diz Mateus que o Presidente queria investir nos média: daí o convite inicial para Sílvio Berlusconi (o grande senhor da TV italiana, mas ainda longe de conquistar o governo) visitar Belém.
Acordou-se a sua entrada com 40% numa empresa em que o grupo de Soares reteria o resto, mas tudo se gorou por divergências no investimento. Soares tentou então a sorte com Rupert Murdoch, que chegou a Lisboa munido de um memorando interno sobre a associação a "amigos íntimos e apoiantes do Presidente Soares", com vista a "garantir o controlo de interesses nos média favoráveis ao Presidente Soares e, assumimos, apoiar a sua reeleição". Interpôs-se porém outro magnata, Robert Maxwell, arqui-rival de Murdoch, que invocou em Belém credenciais socialistas. Soares daria ordem para se fazer o negócio com este. O empresário inglês passou a enviar à Emaudio 30 mil euros mensais. Apesar de os projectos tardarem, a equipa de Soares garantira o seu “mensalão”. Só há quatro anos foi criminalizado o tráfico de influências em Portugal, com a adesão à Convenção Penal Europeia contra a Corrupção. Mas a ética política é um valor permanente, e as suas violações não prescrevem. Daí a actualidade destes factos, com a recandidatura de Soares. O então Presidente ficaria aliás nervoso com a entrada em cena das autoridades judiciais, episódio a merecer análise própria.

*Parte 3*

publicado a 17 de Setembro de 2005, na Grande Reportagem nº 245.

A empresa Emaudio, dirigida na sombra pelo Presidente Soares, arrancou pouco após a sua eleição e, segundo Rui Mateus em “Contos Proibidos”, contava “com muitas dezenas de milhares de contos oferecidos” por (Robert) Maxwell (...) consideráveis valores oriundos do "ex-MASP" e uma importante contribuição de uma empresa próxima de Almeida Santos." Ao nomear governador de Macau um homem da Emaudio, Carlos Melancia, Soares permite juntar no território administração pública e negócios privados. Acena-se a Maxwell a entrega da estação pública de TV local, com a promessa de fabulosas receitas publicitárias. Mas, face a dificuldades técnicas, o inglês, tido por Mateus como “um dos grandes vigaristas internacionais”, recua. O esquema vem a público, e Soares acusa os gestores da Emaudio de lhe causarem perda de popularidade, anuncia-lhes alterações ao projecto e exige a Mateus as acções de que é depositário e permitem controlar a empresa. O testa-de-ferro, fiel soarista, será cilindrado - tal como há semanas sucedeu noutro contexto a Manuel Alegre.
Mas antes resiste, recusando devolver as acções e esperando a reformulação do negócio. E, quando uma empresa reclama por não ter contrapartida dos 50 mil contos (250 mil euros) pagos para obter um contrato na construção do novo aeroporto de Macau, Mateus propõe o envio do fax a Melancia exigindo a devolução da verba. O Governador cala-se. Almeida Santos leva a mensagem a Soares, que também se cala. Então Mateus dá o documento a “O Independente”, daqui nascendo o escândalo do fax de Macau. Em plena visita de Estado a Marrocos, ao saber que o Ministério Público está a revistar a sede da Emaudio, o Presidente envia de urgência a Lisboa Almeida Santos (membro da sua comitiva) para minimizar os estragos. Mas o processo é inevitável. Se Melancia acaba absolvido, Mateus e colegas são condenados como corruptores. Uma das revelações mais curiosas do seu livro é que o suborno (sob o eufemismo de “dádiva pública") não se destinou de facto a Melancia mas “à Emaudio ou a quem o Presidente da República decidisse”. Quem afinal devia ser réu? Os factos nem parecem muito difíceis de confirmar, ou desmentir, e no entanto é mais fácil, mais confortável, ignorá-los, não se confia na justiça ou porque não se acredita que funcione em tempo útil, ou por que se tem medo que funcione, em vida, e as dúvidas, os boatos, os rumores, a “fama” persistem. E é assim, passo a passo, que lentamente se vai destruindo de vez a confiança dos portugueses nas instituições. Por incúria, por medo, por desleixo, até por arrogância, porventura de fantasmas e até... da própria sombra.

N.A.: Como adenda, e perdoem-me o sarcasmo que é preciso pôr as coisas no seu devido lugar, talvez conviesse meditar no generoso silêncio dedicado ao conteúdo destes artigos de Vieira, e ao livro de Mateus, por parte de alguns dos e(ste)ticistas do regime quando comparado com a, também ela generosa, campanha em curso contra alguns “antros” anónimos de pensamento livre e desalinhado... Ou, será que as coisas já evoluíram tanto, tanto, que agora só existem depois de serem tratadas em blog? É que a Grande Reportagem tem uma tiragem superior a 100000 exemplares, nós ainda não...

Entretanto, por essas e por outras, do Brasil até gozam...

Como adenda suplementar convém frisar que o problema não é novo, ou sequer isolado, antes é estrutural e crónico. Atente-se na GALP e nas maravilhas que por lá se passa(ra)m. No mínimo, os factos – “estranhos” - mereceriam uma investigação apurada, judicial e jornalística, no entanto...

*O Polvo, Parte 4*

publicado a 24 de Setembro de 2005, na Grande Reportagem nº 246.

Por Joaquim Vieira.

Ao investigar o caso de corrupção na base do “fax de Macau”, o Ministério Público entreviu a dimensão da rede dos negócios então dirigidos pelo Presidente Soares desde Belém. A investigação foi encabeçada por António Rodrigues Maximiano, Procurador-geral adjunto da República, que a dada altura se confrontou com a eventualidade de inquirir o próprio Soares. Questão demasiado sensível, que Maximiano colocou ao então Procurador-geral da República, Narciso da Cunha Rodrigues. Dar esse passo era abrir a Caixa de Pandora, implicando uma investigação ao financiamento dos partidos políticos, não só do PS mas também do PSD - há quase uma década repartindo os governos entre si. A previsão era catastrófica: operação “mãos limpas” à italiana, colapso do regime, república dos Juízes.
Cunha Rodrigues, envolvido em conciliábulos com Soares em Belém, optou pela versão mínima: deixar de fora o Presidente e limitar o caso a apurar se o governador de Macau, Carlos Melancia, recebera um suborno de 250 mil euros.
Entretanto, já Robert Maxwel abandonara a parceria com o grupo empresarial de Soares, explicando a decisão em carta ao próprio Presidente. Mas logo a seguir surge Stanley Ho a querer associar-se ao grupo soarista, intenção que segundo relata Rui Mateus em “Contos Proibidos”, o magnata dos casinos de Macau lhe comunica “após consulta ao Presidente da República”, que ele sintomaticamente apelida de boss. Só que Mateus cai em desgraça, e Ho negociará o seu apoio com o próprio Soares, durante uma “presidência aberta” que este efectua na Guarda. Acrescenta Mateus no livro que o grupo de Soares queria ligar-se a Ho e à Interfina (uma empresa portuguesa arregimentada por Almeida Santos) no gigantesco projecto de assoreamento e desenvolvimento urbanístico da baía da Praia Grande, em Macau, lançado ainda por Melancia, e onde estavam previstos lucros de milhões de contos".

Com estas operações, esclarece ainda Mateus, o Presidente fortalecia uma nova instituição: a Fundação Mário Soares. Inverosímil? Nada foi desmentido pelos envolvidos, nem nunca será.

*O Polvo, Parte 5, conclusão*

publicado a 1 de Outubro de 2005, na Grande Reportagem nº 247.

Por Joaquim Vieira.

As revelações de Rui Mateus sobre os negócios do Presidente Soares, em “Contos Proibidos”, tiveram impacto político nulo e nenhuns efeitos. Em vez de investigar práticas porventura ilícitas de um Chefe de Estado, os jornalistas preferiram crucificar o autor pela “traição” a Soares (uma tese académica elaborada por Estrela Serrano, ex-assessora de imprensa em Belém, revelou as estratégias de sedução do Presidente sobre uma comunicação social que sempre o tratou com indulgência.).

Da parte dos soaristas, imperou a lei do silêncio: comentar o tema era dar o flanco a uma fragilidade imprevisível. Quando o livro saiu, a RTP procurou um dos visados para um frente-a-frente com Mateus - todos recusaram. A omertá mantém-se: o desejo dos apoiantes de Soares é varrer para debaixo do tapete esta história (i) moral da III República, e o próprio, se interrogado sobre o assunto, dirá que não fala sobre minudências, mas sobre os grandes problemas da Nação. Com a questão esquecida, Soares terminou em glória uma histórica carreira política, mas o anúncio da sua recandidatura veio acordar velhos fantasmas. O mandatário, Vasco Vieira de Almeida, foi o autor do acordo entre a Emaudio e Robert Maxwell. Na cerimónia do Altis, viram-se figuras centrais dos negócios soaristas, como Almeida Santos ou Ilídio Pinho, que o Presidente fizera aliar a Maxwell. Dos notáveis próximos da candidatura do "pai da pátria", estiveram também homens da administração de Macau sob a tutela de Soares, como António Vitorino e Jorge Coelho, actuais eminências pardas do PS, ou Carlos Monjardino, conselheiro para a gestão dos fundos soaristas e presidente de uma fundação formada com os dinheiros de Stanley Ho. Outros “ex-macaenses” influentes são: Alberto Costa, que, como director do Gabinete da Justiça do território, interveio para minorar os estragos entre o soarismo e a Emaudio, ou o presidente da CGD por nomeação de Sócrates, que o Governador Melancia pôs à frente das obras do aeroporto de Macau. Será o Polvo apenas uma teoria de conspiração?

E depois, Macau, sempre Macau...

Joaquim Vieira, director da “Grande Reportagem”, detida pelo grupo Controlinveste, foi despedido.

O jornalista foi igualmente informado de que a revista seria fechada.